Junge Literatur

Weil sich die schmale Novelle rasch zu einem spannenden Krimi entwickelt, sei vom Plot nur wenig verraten: Der Protagonist und Erzähler -- Wissenschaftler und Psychiater -- besucht in einem mondänen österreichischen Badeort seinen einstigen Doktorvater, der ihm von einem besonders interessanten Fall, dem Ehepaar Palm, erzählt. Nach und nach erarbeitet er sich die obsessive Geschichte des Paares -- bis er feststellt: Johanna Maria Palm und ihr Mann sind eine Person.

Doch was ist so fesselnd an dieser traumatischen Persönlichkeitsspaltung, die dem Leser als eine sexuell aufgeladene Novelle präsentiert wird? Zunächst steht für den Erzähler das wissenschaftliche Interesse im Vordergrund: Er ist Analytiker und -- wie vor ihm auch schon Max Frischs Homo Faber -- gewohnt, die "Dinge so zu sehen, wie sie sind", was sich in einer möglichst objektiven Erzählperspektive ausdrücken sollte. Jedoch: In dem Maße, in dem der Erzähler sich mit aufklärerischem Impetus dem Fall annimmt, desto mehr verfällt er der wahnsinnigen Aura der Johanna Maria Palm, ohne am Ende noch zu wissen, ob er sie als Heiland erlösen oder aber sich in den dunklen Abgründen ihrer Psyche verlieren will -- oder: ohne noch fähig zu sein, Wahn und Wirklichkeit voneinander zu unterscheiden und letztlich dazu beizutragen, den eigenen Verfall (als Protagonist und in der Folge als Erzähler) kontinuierlich voranzutreiben.

Wie bei Schnitzler in der Traumnovelle die Ehekrise, so dient hier die individuelle psychische Erkrankung der Protagonistin als Motor, das Verhältnis von faktischer und psychischer Wirklichkeit zu exemplifizieren. Und dies ist auf geradezu irritierende Weise gelungen. --Kristina Nenninger

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 16 Bewertungen)

ýDas beste Krimipornomelodram aller Zeitený      5 von 5 Punkten
Wer sich als offener und vielseitig orientierter Leser versteht, schreckt vor nichts zurück, auch nicht vor zunächst irritierenden Rezensionen und Aussagen. Derer gibt es über Helmut Kraussers „Schmerznovelle" so einige: Während Rezensenten der Zeit und der Neuen Züricher Zeitung das Werk zerreißen und es sogar als „Albtraumnovelle" bezeichnet wird, meint Lutz Hagestedt in der SZ, Krausser sei „auf dem bisherigen Höhepunkt seiner Erzählkunst angekommen". Auf dem Einband findet sich ebenfalls eine lobende Bewertung - von Tom Tykwer, der Kraussers Schmerznovelle als „das beste Krimipornomelodram aller Zeiten" bezeichnet.

Nach nur wenigen Seiten wird klar, was zu solch einer ambivalenten Rezeption führt: Die Geschichte um einen Psychologen, der bei der Ausübung seines Berufs alle Grenzen des Arzt-Patient-Verhältnisses vergisst, ist gespickt von Sex und Gewalt in reinster Form. Ohne es zu realisieren, gerät der eigentlich verantwortungsbewusste Wissenschaftler in den rauschhaften Sog von Johanna Palm, seiner Patientin, die ihm ab ihrer ersten Begegnung keine ruhige Minute mehr lässt. Je mehr er die mysteriöse Frau kennen lernt, desto mehr wird er abhängig von ihr, mit fatalen Folgen ...

Geschickt schafft es Krausser durch seine parataktischen, kurzen, eindringlichen Sätze und seine klare Sprache den Rezipienten mit in den Sog zu ziehen, der seinen „Ich-Erzähler" ergriffen hat. Einmal in die Hand genommen, möchte man den Text kaum mehr bei Seite legen. Wie ein Spielball lässt man sich durch die Rückblenden und Vorausschauen mit dem Plot in die Vergangenheit und Zukunft befördern. Belohnt wird man mit einem alles andere als vorauszuahnenden Ende.

Kurzum: Wer Krausser die manchmal überzogenen pornographischen Elemente des Textes verzeiht, die anscheinend viele abschrecken, wird seine Freude an diesem Text haben.

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Mit viel Sensibilität und zahlreichen Pfotennoten versehen erzählt Krausser in seiner „Geschichte“ Die wilden Hunde von Pompeii die ungewisse Zukunft dieser ungeliebten Tiere nach -- allen voran die Geschichte eines Hundes namens Teekanne, der von starker Sympathie zu Calista ergriffen ist, die ihr Bettlerdasein sich selbst und den Touristen mit einer Blume im Maul schmackhaft zu machen sucht. Der grausame Bandenführer Ferox gehört zur Meute der Figuren ebenso dazu wie der ewig hungrige Saxo, Grippi, dem ein Liebesbann anhaftet, und Max, der längst verstorben ist. Verfremdete Fotobilder „echter“ Streuner bereichern den Band -- ebenso wie das Märchen von Vesuvius und Vesuvia, das ein Gastbeitrag von Walter Moers ist.

„Und es gibt, merkt euch das, keinen Schrecken, in dem nicht irgendwo eine Liebesgeschichte wohnt“, heißt es in Die wilden Hunde von Pompeii. Und so ist es natürlich auch im Roman, der sprachlich wieder einmal genauso eigenwillig und von der Erzählperspektive ebenso ungewöhnlich wie die anderen Bücher Kraussers ist -- allen voran UC, Schmerznovelle oder der musikalische Abgesang an die fantastische Maria Callas, Der große Bagarozy, in der ja schließlich der Teufel selbst in Pudelgestalt auftrat. Die wilden Hunde von Pompeii jedenfalls ist eines der herausragenden und ungewöhnlichsten Bücher dieses Herbstes. Unbedingt lesen! --Stefan Kellerer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 9 Bewertungen)

Verrückt, originell und höchst unterhaltsam      5 von 5 Punkten
Der namenlose kleine Hund ist kaum erwachsen, als ihn seine Besitzer auf die Art entsorgen, die im Umkreis des alten Pompeji üblich ist: bei Nacht und Nebel wird er über den Zaun des Ruinengeländes geworfen - und erlebt eine Überraschung. Er ist ganz und gar nicht allein, ein ganzes Rudel wilder Hunde bevölkert das Areal. Der alte, weise Plinius verpasst dem Kleinen den ungewöhnlichen Namen Kaffeekanne". Nicht nur aufgrund dieses Namens hat er so seine Anfangsschwierigkeiten, denn in Pompeji herrschen ganz eigene Regeln und Hierarchien, ganz zu schweigen von den gefürchteten Besserwölfen", einer mörderischen Hundegang mit martialischen Aufnahmeritualen, die die anderen immer wieder in Angst und Schrecken versetzt.

In weiteren wichtigen Nebenrollen: die Schlange Clabauta mit ihrer Vorliebe für halluzinogene Pilze, eine furchteinflößende Fledermausherde in einer düsteren Höhle und einige Geisterhunde, mit denen Kaffeekanne nach einer schicksalhaften Begegnung mit Clabauta engere Bekanntschaft schließt, als ihm lieb gewesen wäre, außerdem die liebestolle Hündin Agrippina, genannt Grippi, was passt, weil sie wie eine Seuche an Kaffeekannes Fersen klebt - und die Hundefänger, die in Pompeji umgehen, um Material" für Hundekämpfe und Laborexperimente zu sammeln...

Man wird dieses Buch entweder lieben oder hassen, eine vollkommen schräge Geschichte über die Parallelwelt der Streunerhunde in den Ruinen von Pompeji, bevölkert mit verschrobenen Figuren und mit einer gehörigen Portion ironischem Witz erzählt, der auch noch so abstruse Situationen plausibel verkauft und häufig an Walter Moers erinnert (der im übrigen eine kleine Geschichte zu dem Buch beigetragen hat). Kaffeekanne nimmt bei seiner Erzählung kein Blatt vor den Mund (oder vors Maul?) und hat mich damit einfach prächtig unterhalten.

Für alle, die sich auf eine verrückte, originelle Story einlassen können und mögen, eine absolute Empfehlung.

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Kein Zweifel, der Mann, der einst mit Faserland das Koordinatensystem der Popliteratur überhaupt erst definierte, hat mit den von Uslars und Lottmanns dieser Welt nicht das Geringste mehr gemein. Christian Kracht ist im besten, wenn oft auch nicht immer verständlichsten Sinne, abgehoben. Nichts ist ihm auf seinen weltumspannenden Meditationsfeldern abseitig und esoterisch genug, um nicht miskroskopisch genau betrachtet zu werden. Ob der eingesargte Reaktor von Tschernobyl, die Suche nach dem sagenhaften mongolischen Nationalgericht Boodhkh, einem mit dem Schneidbrenner gegarten Murmeltier, der Mythenforscher Kracht empfängt seine Schwingungen inzwischen aus anderen Galaxien.

Merkwürdigkeiten und Kuriosa allerorten. Seinen „Weg zur Absorptionskältemaschine“ fand -- so die Einsicht des Autors -- der ungarische Physiker Leó Szilárd erst nach eingehendem Studium seines Flatulenzverhaltens in der Badewanne. Ob Kracht selbst das Pulver der Kava-Wurzel, das bei Südseeinsulanern Angst- und Spannungszustände mildern, Euphorie und Gesprächigkeit fördern soll, genossen hat, liegt im Dunkeln. Seine Spurensuche nach der Mythengestalt des John Frum auf den Neuen Hebriden nährt allerdings diesen Verdacht. Literarische Gemmen, schwindelerregende E-Mail-Korrespondenz und buchstäblich absurdes Theater lösen einander ab. Das den rätselhaften Titel „Hubbard“ tragende Theaterstück um zwei arme Teufel, die als Maler zu Geld kommen wollen, könnte gut und gerne von Botho Strauß plus Beckett nach ausgiebigem Kavawurzelgenuss stammen. Christian Kracht gibt Rätsel auf -- aber schöne! --Ravi Unger

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 10 Bewertungen)

Ein Buch nicht wie die Schweiz.      5 von 5 Punkten
Endlich habe ich "New Wave" gelesen, quergescnhnitten und vernetzt, denn Kracht demonstriert in "New Wave" einen literarischen Querschnitt der letzten sieben Jahre. Es scheint mir zweifelsohne ein Kompendium im Sinne eines Abrisses zu sein, zwischen verschiedenen Themen, Genreformen ebenso wie zwischen diversen Textsorten schwebend. Kern des Buches bilden Besuchsberichte aus Afghanistan, der Buchinger Klinik oder Tschernobyl. Darüber hinaus gipfelt "New Wave" in dem Versuch eines Drehbuches zu seinem ersten Roman "Faserland". Die Besuchsberichte werden weiter mit Interviews und Briefkorrespondenzen gepaart. Dazwischen reiht sich ein Theaterstück mit dem schönen Titel "Hubbard", welches den Kuntsmarktwahn von Art Basel bis Art Basel Miami Beach thematisiert sowie postmodernes Theater zu Tode stilisiert. Diese Kombination wirkt herrlich grostesk und 'zu viel'. Unter den Texten befindet sich auch die gelungene Erzählung "Der Gesang des Zauberes", die schon in "Mesopotamia . Ein Avant-Pop-Reader" zu lesen ist. Kracht zeigt sich in New Wave" erneut und deutlicher als postmoderner Autor, der die mediale Welt als das begreift was sie ist: Text (oder etwas ensprechendes), und damit bewusst spielerisch verfährt. Kracht und der Leser (also 'ich') oszillieren zwischen literarischen und ästhetischen Grenzen. Und so scheinen mir seine Texte demnach das Gegenteil der Schweiz zu sein: "[...] also wenn du die Schweiz jetzt vollständig in eine Glasglocke einglockst - beginnt sie irgendwann durch die immense Wärmeerzeugung zu schweben." Und: "Die Schweiz ist ein völlig geschlossenes System". "New Wave" ist weder eingeglockt noch autonom, denn das Buch lebt durch einen hohen Grad an Textbezügen, einem stetigen Wechsel zwischen Themen und Genre sowie von individueller oder kollektiver Textproduktion. Aus diesem Grund ist alles möglich und nur eins sicher: Das Buch "New Wave" hat nichts mit Depeche Mode zu tun. Der Rest bleibt wie immer ein Geheimnis. Ein Muss!

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Nach ihren Bestsellern Regenroman und Dies ist kein Liebeslied nun also der dritte Roman von Karen Duve, der so sehr seinen Vorgängern ähnelt und doch ganz anders ist. Wegen ersterem hat auch Die entführte Prinzessin das Zeug dazu, erneut die Verkaufs-Hitlisten zu stürmen; wegen letzterem werden nicht nur echte Duve-Fans neue Seiten an „ihrer“ Autorin entdecken, sondern auch neue Leser, die bisher mit der Autorin weniger anzufangen wussten, gewonnen werden können. „Karen Duve ist Gott“, hat der Schriftsteller Wolfgang Herrndorf angeblich einmal gesagt. Und wenn das auch nicht stimmt, so kann sie doch märchenhaft erzählen. --Isa Gerck

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 27 Bewertungen)

Empfehlenswert!      5 von 5 Punkten
Das Buch ist soo schön! Romantisch, spannend und lustig, die perfekte Mischung! Es gehört zu meinen absoluten Lieblingsbüchern und ich habe es auch schon mehrmals gelesen-absolut empfehlenswert!

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Kathrine: 28 Jahre alt, Zöllnerin, ein Kind aus erster Ehe, zum zweiten Mal verheiratet -- und auf dem Absprung. Die Liebe zu Thomas ist zum Scheitern verurteilt -- zu viele Lügen, zu wenig Licht, zu viele Wünsche, zu wenig Horizont. Kathrine bricht aus, besteigt ein Schiff, fährt nach Paris, besucht einen Bekannten -- und kehrt zurück ins Land, wo es lange dunkel bleibt.

Eine undramatische Geschichte, die jedoch von beklemmender Tiefe ist. Das Leben in der engen Gemeinschaft von Familie, Freunden, ehemaligen und aktuellen Liebhabern, die Besuche der russischen Seeleute im Hafen. Und als Gegensatz die Weite der übrigen Welt, in der Kathrine jedoch in ihrer eigenen Beschränkung gefangen bleibt. Und doch hat der kurze Ausflug etwas ausgelöst. Sie krempelt ihr Leben um, zieht mit Morten, ihrem dritten Mann, vom kleinen Dorf über dem Polarkreis weg. Das Ende der Geschichte ist der Anfang der Geschichte: "Es wurde Herbst und Winter. Es wurde Sommer. Es wurde dunkel, und es wurde hell."

Peter Stamm ist ein faszinierendes Stück Literatur gelungen. Wie schon in früheren Texten von ihm fällt dem Leser die Identifikation mit den Personen nicht leicht, ihre Präsenz ist jedoch nachhaltig, und immer wieder blitzen Momente des Romans im richtigen Leben auf. In Ungefähre Landschaft gönnt er sich auch die Zeit, die Figuren mit mehr Details zu zeichnen, als ihm das in den Skizzen von Blitzeis gelungen ist. --Martin Walker

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 14 Bewertungen)

Sehr eindringlich...      5 von 5 Punkten
Selten hat mich ein Roman, dem ich zu Anfang recht emotionslos gegenüber stand, derart überrascht (positiv). Ganz schnell zieht einen die Geschichte in Bann. Sie beschreibt das Suchen und Finden von Kathrine, einer jungen norwegischen Zöllnerin. Man fühlt mit, obwohl man nicht immer versteht und die Atmosphäre ist zu jeder Zeit spürbar. Die Sprache ist schlicht, aber nicht banal. Das Ende ist wunderbar gemacht - der letzte Satz ist einer der besten Schlußsätze, der mir in Erinnerung ist.
Auch die Umsetzung als Hörbuch ist sehr gelungen. Christian Brückner liest mit einer angenehmen Stimme und guter Betonung.

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Mit viel Sensibilität und zahlreichen Pfotennoten versehen erzählt Krausser in seiner „Geschichte“ Die wilden Hunde von Pompeii die ungewisse Zukunft dieser ungeliebten Tiere nach -- allen voran die Geschichte eines Hundes namens Teekanne, der von starker Sympathie zu Calista ergriffen ist, die ihr Bettlerdasein sich selbst und den Touristen mit einer Blume im Maul schmackhaft zu machen sucht. Der grausame Bandenführer Ferox gehört zur Meute der Figuren ebenso dazu wie der ewig hungrige Saxo, Grippi, dem ein Liebesbann anhaftet, und Max, der längst verstorben ist. Verfremdete Fotobilder „echter“ Streuner bereichern den Band -- ebenso wie das Märchen von Vesuvius und Vesuvia, das ein Gastbeitrag von Walter Moers ist.

„Und es gibt, merkt euch das, keinen Schrecken, in dem nicht irgendwo eine Liebesgeschichte wohnt“, heißt es in Die wilden Hunde von Pompeii. Und so ist es natürlich auch im Roman, der sprachlich wieder einmal genauso eigenwillig und von der Erzählperspektive ebenso ungewöhnlich wie die anderen Bücher Kraussers ist -- allen voran UC, Schmerznovelle oder der musikalische Abgesang an die fantastische Maria Callas, Der große Bagarozy, in der ja schließlich der Teufel selbst in Pudelgestalt auftrat. Die wilden Hunde von Pompeii jedenfalls ist eines der herausragenden und ungewöhnlichsten Bücher dieses Herbstes. Unbedingt lesen! --Stefan Kellerer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 9 Bewertungen)

Verrückt, originell und höchst unterhaltsam      5 von 5 Punkten
Der namenlose kleine Hund ist kaum erwachsen, als ihn seine Besitzer auf die Art entsorgen, die im Umkreis des alten Pompeji üblich ist: bei Nacht und Nebel wird er über den Zaun des Ruinengeländes geworfen - und erlebt eine Überraschung. Er ist ganz und gar nicht allein, ein ganzes Rudel wilder Hunde bevölkert das Areal. Der alte, weise Plinius verpasst dem Kleinen den ungewöhnlichen Namen Kaffeekanne". Nicht nur aufgrund dieses Namens hat er so seine Anfangsschwierigkeiten, denn in Pompeji herrschen ganz eigene Regeln und Hierarchien, ganz zu schweigen von den gefürchteten Besserwölfen", einer mörderischen Hundegang mit martialischen Aufnahmeritualen, die die anderen immer wieder in Angst und Schrecken versetzt.

In weiteren wichtigen Nebenrollen: die Schlange Clabauta mit ihrer Vorliebe für halluzinogene Pilze, eine furchteinflößende Fledermausherde in einer düsteren Höhle und einige Geisterhunde, mit denen Kaffeekanne nach einer schicksalhaften Begegnung mit Clabauta engere Bekanntschaft schließt, als ihm lieb gewesen wäre, außerdem die liebestolle Hündin Agrippina, genannt Grippi, was passt, weil sie wie eine Seuche an Kaffeekannes Fersen klebt - und die Hundefänger, die in Pompeji umgehen, um Material" für Hundekämpfe und Laborexperimente zu sammeln...

Man wird dieses Buch entweder lieben oder hassen, eine vollkommen schräge Geschichte über die Parallelwelt der Streunerhunde in den Ruinen von Pompeji, bevölkert mit verschrobenen Figuren und mit einer gehörigen Portion ironischem Witz erzählt, der auch noch so abstruse Situationen plausibel verkauft und häufig an Walter Moers erinnert (der im übrigen eine kleine Geschichte zu dem Buch beigetragen hat). Kaffeekanne nimmt bei seiner Erzählung kein Blatt vor den Mund (oder vors Maul?) und hat mich damit einfach prächtig unterhalten.

Für alle, die sich auf eine verrückte, originelle Story einlassen können und mögen, eine absolute Empfehlung.

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In der Geschichte von Ayse und Christian, dem denkbar ungleichsten Liebespaar, das man in deutschen Großstädten finden kann, beschreibt Jenny das Drama einer ersten Liebe. Eine Liebe, die tödlich endet. Ayse lebt wohl behütet in einer türkischen Großbürgerfamilie in Berlin. Christian, in den sie sich auf einer Party verliebt, kommt aus eher zerrütteten Familienverhältnissen und steckt tief im Sumpf einer rechtsradikalen Clique. Damit beide zueinander finden können, müssen sie viele Hindernisse überwinden, müssen sie mit Konventionen brechen und ihre Familien zurücklassen. Beide brechen gemeinsam in den Süden auf und sterben im Tessin; sie werden von einer Schlammlawine begraben.

Was Zoës Roman so außergewöhnlich macht, ist die realistische, ungeschminkte direkte Sprache. Die Dialoge zwischen den Figuren wirken lebensecht. Man merkt, dass sie sich für die Arbeit Zeit genommen und in einem Milieu recherchiert hat, das ihr bislang fremd gewesen ist. Dass die Umsetzung dieser Recherchearbeit in die Fiktion gelingt, liegt an Jennys schriftstellerischem Können. Ihr gelingt es nicht nur, in die Seelentiefe ihrer Figuren zu leuchten und sie glaubwürdig zu porträtieren. Sie entwickelt darüber hinaus eine packend zu lesende Geschichte. Am wichtigsten aber ist die Einbettung ihrer Romeo-und-Julia-Variation ins Berlin der Nachwendezeit. Mithin in eine gesellschaftliche Realität, die nicht mit pastosen Pinselstrichen aufgetragen wird, sondern subtil in die Liebesgeschichte hineinwirkt. So wird der Roman zu einem wichtigen Zeugnis einer zerrissenen Generation auf der Suche nach einem Stück Identität, auf dem sich ein Lebensentwurf aufbauen könnte. --Carlo Bernasconi

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 17 Bewertungen)

viel Klischee aber schön geschrieben      4 von 5 Punkten
Das Buch liest sich flüssig und man bekommt ein umfangreiches Bild über die Hauptpersonen. Zum Schluss wird die Geschichte etwas merkwürdig und hat nicht mehr sehr viel mit dem Rest zu tun. Wer sich erhofft, dass der zur Zeit auffrischende Nationalsozialismus intensiv aufgegriffen wird, sollte es lieber lassen. Eine einfache und schöne Liebesgeschichte.

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Literaturgeschichtlich kommt Thomas Hettches Woraus wir gemacht sind vielleicht etwas spät. Diese Form dekonstruktivistischer, sehr melancholischer Amerika-Krimis sind wir Leser spätestens sein Gerhard Roths grandiosen Romanen Ein neuer Morgen (1978) oder Der große Horizont (1980) gewöhnt. Und auch die etwas enttäuschende Lösung am Ende und der ein oder andere nicht weiter verfolgte Erzählstrang (warum zum Beispiel ist immer wieder von Donald Judd die Rede?) vermögen -- wie schon bei Roth -- nicht ganz zu überzeugen. Trotzdem ist Hettches philosophisch angehauchter Roman keineswegs misslungen, im Gegenteil: Mit größter Spannung führt er durch das Geschehen und vermag seinen Leser von der ersten bis zur letzten Seite zu fesseln. Und mehr kann man von einem Buch ja eigentlich nicht erwarten. --Stefan Kellerer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 14 Bewertungen)

american dream      4 von 5 Punkten
Der Held des Romans heißt Niklas Kalf. Er ist Autor von Biographien. Sein aktuelles Buch handelt von Eugen Meerkaz, einem deutschen Physiker, der während des Zweiten Weltkriegs, aufgrund seines jüdischen Glaubens, in die USA fliehen musste. Mit der Biographie stimmt allerdings etwas nicht. Es gibt ein Geheimnis, das Niklas Kalf in den USA lösen muss. Man zwingt ihn dazu, indem man in New York seine schwangere Freundin Liz entführt. Was man genau von ihm will, bleibt auf den ersten dreihundert Seiten unklar. Es geht um Experimente, die Eugen Meerkaz zu seiner Zeit ausgeführt haben soll, aber Kalf hat dazu kein Material. Also geht der Biograph einer ganz minimalen Spur nach. Die führt ihn in ein 2000-Seelen Kaff in Texas. Dort verliert er sich bestimmt zweihundert Seiten lang in einer Art zwischenweltlichen Träumens. Es gefällt ihm in Marfa, so heißt der Ort. Er findet Freunde, er liest amerikanische Zeitungen und surft im Internet, er hat Sex, er trifft einen Zauberer. Man hat den Eindruck, er sei psychisch ziemlich angeschlagen, vieles bildet er sich wohl ein, er redet wirres Zeug, aber das ist verständlich, denn er bekommt per E-Mail Bilder von seiner gefangenen Freundin zugeschickt, und die sind grauenhaft. Gleichzeitig weiß er nicht, was er tun soll, denn sein Autor hat ihn nicht aus dem wohlfeilen Material des normalen Action-Helden gemacht, sondern aus echtem Menschenfleisch. Niklas Kalf ist ein Mann aus unserer Mitte. Typen wie ihn gibt es heute wirklich. Die Figur ist glaubwürdig, der ganze Roman ist realistisch. Der 1964 geborene Thomas Hettche ist zurecht einer der anerkanntesten deutschen Gegenwartsautoren.

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Wie seine Vorgänger The Church of John F. Kennedy und Tomboy kreist auch Hellblau um die Pluralisierung traditioneller Identitätskonstruktionen -- diesmal geht es Meinecke jedoch nicht vordergründig um die Veränderung deutscher Traditionen auf dem Boden der Neuen Welt oder "gender troubles", sondern um die Regeln, nach denen sich ethnische Identitäten aufbauen. "Was ist ein Europäer, Afrikaner, Amerikaner, der jüdische Mann?" Was, bitte, haben der transatlantische Sklavenhandel und die "Black Atlantic"-Theorie des englischen Kulturwissenschaftlers Paul Gilroy mit den Berichten über deutsche U-Boot-Wracks vor der Küste North Carolinas und den Platten des Detroiter Techno-Labels Underground Resistance zu tun? Was jüdische Idiome in den Rap-Texten der Beasty Boys mit der Geschichte der White Negroes -- weiße, oft jüdische Jazzmusiker, die in den Zwanzigern die schwarze Kultur lebten? Bietet die Antwort auf all diese Fragen am Ende einen veränderten Blick auf die Abschiebepraxis von Asylanten aus Deutschland und den Streit um die Entschädigung von NS-Zwangsarbeitern?

Einmal mehr hantiert Meinecke, seinen Protagonisten nicht unähnlich, lustvoll mit Papierschere und Kopierer. In bester Sampling-Manier werden Theoriefragmente und Produkte der Kulturindustrie auseinander geschnitten, neu zusammengesetzt und zu einem -­ trotz der auf den ersten Blick knochentrocken scheinenden Materie -- groovenden Text-flow arrangiert. Hellblau endet mit einem Empedokles-Fragment, das sich angeblich auch auf dem Grabstein Hubert Fichtes findet: "Einst bin ich ein Knabe, ich bin auch ein Mädchen gewesen, Busch und Vogel und Fisch, der warm aus dem Wasser emporschnellt." -­ Mit der Hommage an den 15 Jahre nach seinem Tod fast vergessenen Dichter-Kollegen stellt sich Meinecke bewusst in eine andere Tradition popliterarischen Erzählens, als sie in Deutschland einig Faselland lange en vogue war. Die heimliche Rückkehr des Denkens in das Erzählen muss also keine dröge Veranstaltung für kulturwissenschaftliche Oberseminare bleiben ­- sie macht, Meinecke beweist es, sogar eine Menge Spaß. --Niklas Feldtkamp

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Thomas Meinecke - Hellblau      5 von 5 Punkten
Eine Gruppe junger Leute, verteilt auf der ganzen Welt, legen eine Stoffsammlung für ein Projekt an. Soweit die Rahmenhandlung, zu Meineckes Konvolut 'Hellblau'. Es ist nicht leicht zu sagen, um was genau es in Hellblau eigentlich geht. Meinecke, der immer schon eher ein sammelnder denn ein schaffender Schriftsteller war, führt Buch über die Entdeckungen der (kaum) handelnden Figuren. In den meisten Fällen geht es um Grenzen und Übergänge. Was ist schwarz, was weiß, was ist männlich und was ist weiblich. Es geht um Sklaverei, Gender Studies und vor allem um Musik. Ein furioses Konvolut, dass keinesfalls Anspruch auf thematische Kohärenz noch auf Vollständigkeit erhebt. Eine Sammlung jedoch, die neue Bezüge herstellt und nachzudenken gibt.

Hochseefischen auf dem Atlantik      3 von 5 Punkten
Laut Meinecke geht es in seinem neuen Titel um die Vernetzung Europas, Amerikas und Afrikas durch den Atlantik. Und es geht um rassische Identitaet, vor allem um Afrikaner, Juden und Europaer. Da gibt es allerhand interssante Geschichten: von deutschen U-Booten vor der amerikanischen Ostkueste, um juedische Bluesmusiker, um schwarzen und weissen Techno, Geschichten von Immigration und "displacement", Kosmetikartikel. Allerhand mehr oder weniger interssante Geschichten und Theorien laesst er seine drei Hauptpersonen via fax, email oder Post tauschen, ihren Geliebten erzaehlen oder auf Plattenhuellen entziffern. Was diese Leute erleben ist auch ganz amuesant, scheint aber doch im Hintergrund des Romans zu stehen. Habe ich Roman gesagt? "Hellblau" liesst sich eher wie ein Magazin angefuellt mit apokryphen "cultural theory" Essays. Manchmal fand ich mich als Leser zurueckgelassen war es mir doch leider unmoeglich zB bestimmte Technolabels wiederzuerkennen, freute mich dann umso mehr andere Bezugspunkte einordnen zu koennen. Aber das macht nichts. Man koennte das Buch auch genauso kreuz und quer lesen wie Meinecke wahrscheinlich seine Recherche durchfuehrte. Das Narrativ, das dem Buch den Rahmen gibt ist athmospaherisch dicht, die Figuren sind liebenswert aber halt bloss die Mittel zum Zweck: Lautsprecher aus denen eine unglaubliche Geschichte nach der anderen sprudelt. Manchmal dachte ich, das Buch sei fuer Spezialisten geschrieben, doch dafuer ist Meineckes Themenwahl dann doch zu eklektisch, unter umstaenden scheint sie sogar etwas willkuerlich. Trotzdem, die guten Seiten ueberwiegen finde ich: eine Kulturgeschichte als Roman verkleidet und durchaus verdaulich wenn man es nicht zu ernst nimmt...

Die Bewohner der Insel sind eigentlich Engländer, doch durch ihre Abgeschlossenheit mussten sie ein ganz eigenes soziales Beziehungssystem entwickeln, lebten und leben gewissermaßen einen utopischen Gesellschaftsentwurf mit allen Brüchen und Widersprüchen in der Praxis. Für einen Schriftsteller wie Schrott ist so etwas natürlich ein ideales Versuchslaboratorium, um nicht nur die Geschichte der Insel und deren Bewohner, sondern eigentlich die Geschichte der Menschen, ihrer Träume und Sehnsüchte der letzten 500 Jahre zu erzählen.

Den Rahmen bildet die Geschichte von Noomi Morholt, einer Polarforscherin, die in ihrer einsamen Station im Eis eine Kiste öffnet, die verschiedene Dokumente und Bücher über Tristan da Cunha enthält. Darin finden sich die Aufzeichnungen des Funkers und Kartografen Christian Reval, die Forschungsberichte des Briefmarkenhändlers Mark Thomson und schließlich Briefe, die der anglikanische Priester Edwin Heron Dodgson, der auf Tristan da Cunha lebte, an seinen Bruder Lewis Carroll geschrieben hat. Schrott verflechtet und verknüpft nun überaus kunstvoll und geschickt diese vier gegensätzlichen Lebensläufe und schafft es dadurch die nötige Plastizität für sein ausuferndes Panorama zu erreichen.

Viel hat Raoul Schrott in seinen Roman gepackt und man versteht, dass die Recherche zu seinem Buch lange gedauert hat und sehr intensiv war. Man erfährt etwas über Nautik, das Nordlicht, Kirchengeschichte, die viktorianische Zeit, Postwesen, Funk, Philatelie, Vulkanologie, Botanik, Geophysik oder die Geschichte der Antarktis, um nur einige der Themen zu erwähnen. Ein Roman für den man sich Zeit nehmen muss, aber das gerne tut. --Tobias Hierl

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Ein ganz besonderes Buch      5 von 5 Punkten
Ein ganz besonderes Buch mit ungewöhnlichem Aufbau: Mehrere Erzählebenen, die chronologisch in unterschiedliche Richtungen verlaufen. Örtlich und zeitlich treffen sie nie genau aufeinander, aber immer berühren sie sich. Hört sich kompliziert an? Vielleicht, aber man kann einfach so drauflos lesen. Die verschiedenen Erzählebenen erzeugen einen intensiven Spannungsbogen, zunehmende Neugier und das Bedürfnis die Zusammenhänge zu verstehen und zu ordnen.
Tristan da Cunha - eine Insel weit draußen mitten im Südatlantik, "der Nabel der Welt" (?). Auf dieser Insel laufen alle Erzählungen zusammen. Eine Insel mit einzigartiger Natur, Zufluchtsstätte und gleichzeitig ein trostloser Ort, den man fliehen möchte - vor allem aber isoliert von der übrigen Welt; kaum eine Stelle dieser Erde ist so abgelegen und auch heute noch so schwer erreichbar.
Wie eine Metapher erhebt sich dieser gleichmäßige Kegel, wolkenverhangen, aus den Fluten des unendlichen Ozeans. So handelt auch dieses Buch von Isolation und Alleinsein. Isolation einer (archaisch) kleinen Gruppe von Menschen auf beschränktem Raum, aufeinander angewiesen und fast autark. Und ganz persönliches Alleinsein, auf der Suche nach Erlösung und voller Sehnsucht und Begierde nach Marah. Eine Marah erscheint ganz merkwürdig in jeder Erzählebene, immer eine andere, und doch ähneln sich die Konstellationen.
Kann die Sehnsucht nach ihr die Isolierung aufbrechen oder bleibt die Liebe zu ihr unerfüllt, tragisch und selbstzerstörerisch? Die Antwort muss man schon selber erlesen; dann erfährt man auch ihre eigene Betroffenheit, denn die Rahmenhandlung wird von Noomi (=Marah) selbst erzählt.
Wie der Aufbau ist auch der Inhalt äußerst komplex und vielschichtig. Spielerisch streift der Autor durch unglaublich viele Wissensgebiete (Geographie; Geologie; Botanik; Meereskunde; Selbstversorgungstechniken; Metereologie; Funktechnik; Schiffbau; Philatelie; Geschichte; Lingistik; klassische, germanische und jüdisch-christliche Mythologie; ...). Um alles zu verstehen, muss man schon mal nachschlagen. Ich habe es mit viel Freude getan.
Der Autor schreibt sich selbst mit in die Geschichte ein. Als Rui, sein alter ego, sagt er über die Insel: "Eine Insel als regressus ad uterum, die Suche nach den Ursprüngen der Welt und des eigenen Ichs, um darin Heil zu finden - das vorsintflutlichste Prinzip des Schreibens, das es gibt."
Und über seinen Anspruch als Schriftsteller: "Literatur liegt für mich im Versuch, für archetypische Situationen und Emotionen die eine und allumfassende Formulierung zu finden, die rechten Worte und die richtigen Sätze - darin besteht ihre Formelhaftigkeit, schon seit Homers epischer Zeit."
Dem Autor ist es mit diesem Buch weitgehend gelungen, diese Ansprüche zu erfüllen. Er hat ein wunderschönes episches Werk geschaffen; keinen einfachen Abenteuerroman, aber voller kleiner Abenteuer. Immer, wenn ich das Buch - ungern - aus der Hand legte, blieben noch lange ganz intensive Bilder in mir haften. Der Autor hat eine ganz außergewöhnliche Fähigkeit, eindrucksvolle (Natur-)bilder hervorzurufen und diese den Grundfragen des Menschseins zuzuordnen. Und jetzt, wo ich das Buch seit 14 Tagen ausgelesen habe, taucht immer noch und immer wieder diese nebelverhangene Insel mitten im Ozean in mir auf, ich höre den Sturm die Wellen an den Strand werfen und fühle mich den Schicksalen ihrer Bewohner durch die Jahrhunderte verbunden.
Eines der besten Bücher, das ich je gelesen habe. Ich werde wohl noch einmal den Anfang lesen müssen, der ja zugleich der/ein Schluss ist oder ich stürze mich gleich auf andere Bücher des Autors - in der Gewissheit, dass er dieses nicht wird übertreffen können... oder vielleicht mache ich mich zunächst auf die Suche nach Marah...

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Krachts Icherzähler lässt sich mittreiben, nimmt teil am müßigen Luxusleben, steigt in den besten Hotels ab, Hamburg, Frankfurt, Zürich, stilvolle Partys, viel Alkohol, noch mehr Zigaretten, und bleibt doch bei all dem seltsam unbeteiligt. Nur hin und wieder kann er sich für Momente zu ein klein wenig Hass oder Mitleid aufraffen. So etwas wie Begeisterung glimmt einzig in ihm auf, wenn er von Isabella Rossellini träumt, mit der er Kinder haben und auf einer Schweizer Alm leben möchte, weit weg von Deutschland, dieser großen Maschine im Norden, "die sich selber baut".

Karg ist dieses Faserland, sein Reiz steckt eher zwischen den Zeilen, vielfältige Deutungen sind möglich; vielfältig waren auch die Reaktionen auf das Buch, reichten von Begeisterung bis Abscheu. Nun können sich die Kritiker davon überzeugen, dass Christian Kracht ein ausgezeichneter Interpret seines Textes ist (was man wirklich nicht von vielen Autoren behaupten mag): ruhig und von sanfter Melancholie ist diese Stimme, der man gerne noch etwas länger -- die Lesefassung ist etwas gekürzt -- gelauscht hätte und die viele Fragen zurücklässt. Zum Beispiel, wie wohl Isabella Rossellini in einer Barbourjacke aussehen mag... --Christian Stahl

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 158 Bewertungen)

Irgendwie traurig stimmend...      5 von 5 Punkten
Faserland von Christian Kracht habe ich an einem Tag durchgelesen.
Am Anfang hat mich das Buch nicht sonderlich überzeugt; ein gesichtsloser und unpersönlich wirkender Ich-Erzähler pendelt von Ort zu Ort durch Deutschland ohne das man eine Ahnung hat warum.
Er trifft an jedem dieser Orte scheinbar zufällig Freunde oder Bekannte, betrinkt sich mit ihnen dass man um sein Leben bangt und zwischendurch erinnert er sich aus heiterem Himmel an Episoden aus seiner Kindheit.
Die ganze Zeit fehlten mir, obwohl das Buch fesselnd geschrieben war, die Hinweise darauf, worauf das Ganze hinaus läuft, aber vielleicht ist das gerade das Gute daran.
Man weiß nicht sicher was passiert, wer da spricht und was er uns sagen will, aber dennoch spürt man mit jeder Seite mehr und mehr die unbestimmte Einsamkeit und Isolation, das Fehlen eines Ziels des Ich-Erzählers und sympathisiert auf eine Weise mit ihm.
Nach dem Lesen war ich immer noch ein bisschen unsicher, worauf Kracht eigentlich hinauswollte, aber das Gefühl was ich beim lesen hatte, hat sich danach noch verstärkt und mich lange nicht losgelassen.
Das Buch ist ein geschickt geschriebener, den Leser einwickelnder Ausschnitt aus dem Leben eines einsamen Menschen, der eigentlich nicht einsam sein sollte. Es wirkt langsam aber stark und man kann es nicht weglegen. Und nicht zuletzt ist die Gesellschaft in der der Ich-Erzähler sich bewegt und die er beobachtet unsere. Deshalb hat das Buch 5 Sterne verdient.

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