Junge Literatur

Anders als Michel Houellebecqs Ausweitung der Kampfzone (1999), das von der zynischen Weltsicht des Protagonisten und dessen kalter Ablehnung der verlogenen Gesellschaftsrituale lebt, ist Jennys Blütenstaubzimmer eine fein ziselierte Studie eines langsamen, desillusionierenden Abschieds einer jungen Frau vom kindlichen Wunsch nach Aufgehobensein und Anerkanntsein in der Familie.

Während der Vater, bei dem die 18jährige Jo aufgewachsen ist, bei all seiner Hilflosigkeit doch immer wieder versucht, der Tochter emotionale Zuwendung zu vermitteln, ist die Mutter Lucy, die von Jo nach zwölf Jahren das erste Mal besucht wird, viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt, als sich um die Bedürfnisse der Tochter zu kümmern. Zudem stirbt kurze Zeit nach Jos Ankunft Lucys zweiter Ehemann (Unfall? Selbstmord?), was zu einer tiefen seelischen Krise der Mutter führt, während derer sie sich in dem titelgebenden Blütenstaubzimmer einschließt.

Sprachlosigkeit und Unfähigkeit zu Interaktion beherrschen das Verhalten der Protagonisten. Statt zu reden, flüchten sie sich in symbolische Akte. So der Vater, der Jo auf schweigsame nächtliche Spritztouren in seinem Buick mitnimmt, bei denen nichts weiter passiert als daß die beiden Gauloise-rauchend nebeneinander im Wagen sitzen. So die Mutter, die sich erst total zurückzieht und verschließt, nach dieser Phase dann ihrem Hedonismus frönt. Jo selbst versucht schon als kleines Mädchen, der verständnislosen Erwachsenenwelt ihre Bedürfnisse mitzuteilen, ebenfalls natürlich nur in symbolischer Form. Aber ihre Anstrengungen scheitern, Enttäuschungen, das Desinteresse der Umwelt, führen schließlich zu Jos Desillusionierung.

Jenny kleidet diese Geschichte des Erwachsenwerdens in eindringliche, doch niemals aufdringliche Bilder, die beim Leser noch lange nachwirken. --Kathrin Rüstig

Lesermeinungen (Wiedergabe von Amazon.de, s.u.):
Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 47 Bewertungen)

anders, aber schön und gefühlvoll geschrieben      5 von 5 Punkten
Ein beeindruckendes Debüt. Ein mit sehr viel Einfühlungsvermögen geschriebenes Buch über das Erwachsenwerden eines jungen Mädchens und seiner diesbezüglichen Probleme, die Resultat aus den kaum vorhandenen emotionalen Beziehungen zwischen ihr und ihren geschiedenen Eltern sind.

Diese Leere versucht sie - vergeblich - zu füllen, findet sich letztendlich doch, obwohl sich ihre, auf sich selbst bezogenen Eltern ihr keinen Deut dabei helfen. Die kurzen Episoden wechseln von Vergangenheit in die Gegenwart, von Träumen zu Wunschvorstellungen und ergeben nach und nach eine mosaikmäßig präsentierte Geschichte eines einsamen, sehr allein gelassenen Menschen, der sich trotzdem findet.

Zoe Jenny hat einen eigenen, für eine Debütantin ausgesprochen ausgereiften, selbstbewussten Stil, der fesselt. Viel wird mit Phantasiebildern, Metaphern und Träumen vom Innenleben der Protagonistin erzählt, was allerdings den Leser zum konzentrierten Lesen zwingt.

Chapeau!

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Nun mag sein, dass Greens dichterische Ergüsse unaufdringlich oder gar interessant wirken, wenn sie von charmant dilletierenden Musikdarbietungen abgefedert werden. Ohne jegliche Schutzhülle jedoch erweist sich die Dichterei des Jungpoeten als typisches Beispiel jener entlarvenden Form der expressionistischen Lyrik, die irgendwie noch zu jeder Pubertät gehört. Mit dem Unterschied, dass die meisten von uns diese kurze intensive Schaffensphase hormongesteuerter Kreativität nach einer Schamfrist allenfalls den eigenen Enkeln zumuten würde -- auf keinen Fall jedoch einer breiten Öffentlichkeit.

Was also soll man dazu sagen, zu dem 'Langgedicht' mit dem Titel "Die Blumen des Kapitalismus" oder zu den "8 Seiten für Allah", die wie alle anderen Texte des Green'schen Magazins vor allem der Logik enthemmter Assoziation in der Abwesenheit poetischer Grundkenntnisse gehorchen, und in denen die Erwartungen, die der Leser möglicherweise vom Titel her entwickelte, auf geradezu schamlose Weise gegen die Wand gefahren werden -- was soll man dazu sagen? Am besten gar nichts -- oder zumindest dies: gebt Thomas Meineke bessere Texte und rettet ihn vor Scharlatanen wie Adam Green. --Peter Schneck

Lesermeinungen (Wiedergabe von Amazon.de, s.u.):
Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 13 Bewertungen)

sowasmussmanmalgelesenhaben!      4 von 5 Punkten
fragen über fragen...auch antworten? mancheiner mag sie in diesem buch finden...also wieso sich nicht einfach mal zu gemüte führen? schaden kanns ja nich...ganz im gegenteil: es ist sehr lustig zu lesen und erzeugt viele glückshormone :P
außerdem: wieviele verrückte künstler gibt es denn heute noch, die nicht nur mit dem strom schwimmen sondern auch mal ihr eigenes ding durchziehen? richtig! fast keine mehr.... wer etwas derbere texte nich verträgt kann sich ja die songs von britney spears oder jessica simpson anhörn ;)
an alle anderen: viele grüße!

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Sieben Jahre haben Fans von Ingo Schulze auf ein neues Buch warten müssen nach dem sensationell guten Roman Simple Storys, immer wieder mit Hoffnung gefüttert durch Vorabveröffentlichungen in Zeitungen oder durch Live-Lesungen längerer Passagen. Das Warten hat sich gelohnt. Denn Neue Leben ist mit 800 Seiten nicht nur unglaublich dick und episch breit, sondern auch schlichtweg großartig geschrieben. Auch wenn die Fußnoten Schulzes beizeiten allzu lehrmeisterlich daherkommen und der viel zu lang geratene Anhang mit angeblich verworfenen Texten Türmers sich wohl als Sammlung mit verworfenen Texten Schulzes entpuppt, die besser verworfen geblieben wären, ist Neue Leben trotzdem jener Wende- und Wendehals-Roman, auf den alle seit langem gewartet haben. Dass er so autobiographisch angehaucht daher kommt, gibt ihm einen weiteren, verführerischen Reiz. --Stefan Kellerer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 21 Bewertungen)

Wunderbar trostlos      5 von 5 Punkten
Ich möchte dieses Buch jedem ans Herz legen. Allen die dabei waren, um sich zu erinnern. Allen die davon gehört haben, um zu verstehen. Der Roman liest sich wie im Rausch und ist von größerem Realismus, als es die Wenderealität vielleicht je gewesen sein mag: lachhaft simpel und wunderbar trostlos, albtraumhaft und grotesk, logisch und unfassbar zugleich. Man kommt fast in Versuchung nach den Figuren des Buches zu googeln, so als würde es sie wirklich geben müssen! Sie leben heute in unserer Nachbarschaft weiter oder wir in den Geschichten dieses Buches. Ich persönlich kannn im Grunde alles, was Ingo Schulze beschreibt so oder sehr ähnlich beglaubigen. Und erschrecke doch wieder beim lesen.

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Die Titelgeschichte beispielsweise ist ein tragisches Familienopus auf wenigen Seiten, dann wieder hat einer, ein Stuntman, einfach nur Pech, dann flüchtet einer vor den Töchtern des Dr. Kennedy, die allzu treu umsorgend sich um ihn bemühten. In Stamms Geschichten ist fast immer ein Abschied dabei. Abschied von der Kindheit und von Träumen, Abschied von der Normalität, Abschied auch von der Liebe, was immerhin bedeutet, dass sie einmal da war. Und manchmal geht es auch den umgekehrten Weg, etwa wenn Inger sich plötzlich neben ihren alten Vater ins Bett legt, doch auch dies ist bereits wieder ein Abschied.

So ernst die Geschichten auch daher kommen, so sind sie doch nicht ohne feinen Humor mit zuweilen überraschendem Ende und treffender Selbstironie. "Yoslana hat sich ein bisschen in dich verliebt. Ich habe ihr geraten, mit dir zu schlafen. Damit das aufhört." Damit hat der verliebte Freund bestimmt nicht gerechnet. --Martin Walker

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 7 Bewertungen)

Einzelschicksale auf der Durchreise      4 von 5 Punkten
Peter Stamm erzählt in seinem Erzählband von Menschen im Alltag. Sie stehen mitten drin oder am Rande der Gesellschaft und sind irgendwohin unterwegs. Am besten gefallen haben mir die Geschichten «Die brennende Wand» (Artistenliebe), «Wie ein Kind, wie ein Engel» (wunderbarer Aufbau und Schicksalsgeschichte), «Der Aufenthalt» (eine Kurzgeschichte im wahrsten Sinne) und «Das Experiment» (Liebe ohne Sex?). Seine Sprache ist schnörkellos und auf das Wesentliche beschränkt. Manchmal wünschte ich mir mehr Tiefe bzw. längere Geschichten über die einzelnen Menschen. Auch sind nicht alle Geschichten in sich stimmig und packend. Deshalb «nur» 4 Sterne...

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Jetzt erscheint 1979, gewissermaßen das Come-back des Popliteraten wider Willen, ein erstaunliches Buch. Erstaunlich erst einmal, weil sich im Ton und in der Haltung auf den ersten Blick wenig geändert hat. Wieder geht ein obsessiv mit sich und seinen Kleidungsstücken beschäftigter "Ich-Ich-Ich-Erzähler" auf Reisen, nur diesmal eben nicht von Sylt an den Bodensee, sondern erst durchs revolutionsgeschüttelte Teheran und dann via Tibet nach China.

In Teheran dröhnt der Lärm von Panzern durch die Straßen, der Staatsstreich steht kurz bevor, doch der Erzähler interessiert sich vor allem für Innenarchitektur, insbesondere für "mit gestreifter brombeerfarbener Seide bezogene Empire-Chaiselongues". Krachts Blick auf die Welt ist der eines Dandys, der sich schnell einmal übergibt, wenn jemand im Park von "vier schwarzgekleideten bärtigen Männern" verprügelt wird und der sich sogar vor seiner eigenen Spucke ekelt. Für den deutschen Alltag zwischen Cocktailparty und Aldi-Kassenschlange war diese Wahrnehmung sehr produktiv, vor dem Hintergrund einer islamischen Revolution wirkt sie nur grotesk.

Natürlich wird es auf die Dauer langweilig, Kracht immerzu Nabelschau vorzuwerfen, und insofern ist es gut, dass der neue Roman auch eine existenziell-spirituelle Dimension bereit hält. Erst stirbt ein geliebter Freund, dann erhält die Hauptfigur von irgendwelchen Revolutionären den Auftrag, in China auf einen heiligen Berg zu steigen, um sich oder die Welt (so klar wird das nicht) zu heilen. Schließlich landet er in einem kommunistischen Straflager, wo ihn aber auch wieder hauptsächlich das Essen stört, das "heftige Blähungen" auslöst. Beim Lesen fragt man sich: Ist das Polit-Satire? Oder Literatur-Parodie? Wie gesagt: ein erstaunliches Buch, das einen ratlos zurücklässt. --Oliver Fuchs

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 46 Bewertungen)

sehr nah am Ideal      5 von 5 Punkten
Natürlich kann man die Dummheit des Erzählers kritisieren. Oder kann einem die düstere, selbstzerstörische Grundhaltung des Romans nicht gefallen.
Aber es gibt nur ganz wenige Bücher die mich so in Ihren Bann gezogen haben. Ich hatte das Gefühl das jedes Wort wichtig ist und genau im richtigen Satz im richtige Absatz steht. Selbst beim dritten oder vierten lesen fiel mir nichts ein was besser gemacht werden könnte.
Letztendlich gehört es in eine Rheihe mit jenen kleinen dünnen und sehr unterschiedlichen Stücken Literatur, die schlicht perfekt sind, wie Melvills "Bartelby", Stevensons "Schatzinsel", Bölls "Dr. Murkes gesammeltes Schweigen" oder Conrads "Herz der Finsternis".


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Kathrine: 28 Jahre alt, Zöllnerin, ein Kind aus erster Ehe, zum zweiten Mal verheiratet -- und auf dem Absprung. Die Liebe zu Thomas ist zum Scheitern verurteilt -- zu viele Lügen, zu wenig Licht, zu viele Wünsche, zu wenig Horizont. Kathrine bricht aus, besteigt ein Schiff, fährt nach Paris, besucht einen Bekannten -- und kehrt zurück ins Land, wo es lange dunkel bleibt.

Eine undramatische Geschichte, die jedoch von beklemmender Tiefe ist. Das Leben in der engen Gemeinschaft von Familie, Freunden, ehemaligen und aktuellen Liebhabern, die Besuche der russischen Seeleute im Hafen. Und als Gegensatz die Weite der übrigen Welt, in der Kathrine jedoch in ihrer eigenen Beschränkung gefangen bleibt. Und doch hat der kurze Ausflug etwas ausgelöst. Sie krempelt ihr Leben um, zieht mit Morten, ihrem dritten Mann, vom kleinen Dorf über dem Polarkreis weg. Das Ende der Geschichte ist der Anfang der Geschichte: "Es wurde Herbst und Winter. Es wurde Sommer. Es wurde dunkel, und es wurde hell."

Peter Stamm ist ein faszinierendes Stück Literatur gelungen. Wie schon in früheren Texten von ihm fällt dem Leser die Identifikation mit den Personen nicht leicht, ihre Präsenz ist jedoch nachhaltig, und immer wieder blitzen Momente des Romans im richtigen Leben auf. In Ungefähre Landschaft gönnt er sich auch die Zeit, die Figuren mit mehr Details zu zeichnen, als ihm das in den Skizzen von Blitzeis gelungen ist. --Martin Walker

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 15 Bewertungen)

Diffuses Licht      5 von 5 Punkten
Wie steht es um die Liebe bestellt in unserer Zeit? Die verliebt sind, werden antworten: bestens, die auf der Suche sind, sich für katastrophal entscheiden. Das war in den vergangenen Jahrhunderten nicht anders. Peter Stamm hat ein feines Gespür dafür, den Unterschied herauszustreichen. Sei es in dem profanen Mittel der Mails, über die sich ungeniert Bekanntschaften schließen, wenn nicht gar Affären anbändeln lassen, sei es in dem Gefühl übrig geblieben zu sein, etwas zu verpassen. Das Alleinerziehen hängt Kathrine zum Hals heraus. Neben der großen Hoffnung auf die einzig wahre Liebe prägt vor allem die Sehnsucht, den Alltag nicht mehr allein zu bewältigen, die überstürzte Sucht nach Kontakten zum anderen Geschlecht. Kathrine, Zöllnerin, achtundzwanzig hat ein Kind, lebt in einem Umfeld, das allzeit von Schnee bedeckt zu sein schneit, und findet sich nicht ab. Sie scheut nicht vorm Abenteuer zurück, nicht mal vor einer zweiten Ehe. Und doch bleibt sie empfindsam, ist nicht abgestumpft. Dass sie enttäuscht wird, erwartet man schon bald in der Geschichte. Peter Stamm beweist auch in diesem Roman, dass er die Sprache besitzt, seine Leser nicht nur in fremde Welten zu entführen, er geht auch hier mit seinen Figuren so liebevoll um, dass sie einem mit all ihren Eigenarten vertraut erscheinen. Die Atmosphäre stimmt nicht nur draußen in der Landschaft, auch in den Häusern, zwischen den Menschen. Wobei sich die Risse nicht zukleistern lassen. Ein wundervoll poetisches Buch, durch das man bis ans Ende gleitet.

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Dennoch würde allein das, was an der Handlungsoberfläche des Romans geschieht, für ein flottes Stück Erzählliteratur reichen: Der geschiedene Enddreißiger Frank Beck, Lehrer für Deutsch und Geschichte, befindet sich privat wie beruflich in einer Sackgasse, die Schulpsychologen als Burn-out-Syndrom bestens bekannt ist. Die 17-jährige Nadja, zu der sich Beck magisch hingezogen fühlt, wird mehr und mehr zum Rettungsanker. Sollte es möglich sein, die Sprachlosigkeit zwischen den Generationen, an der Beck verzweifelt, durch so etwas wie Liebe zu überwinden? Für Nadjas Clique wie für Becks Kollegen ist die seltsame Beziehung ein Unding. Nach ersten anonymen Drohungen dreht sich eine Spirale der Gewalt, an deren Ende Beck in einer quälenden Traumsequenz ein Stilett aufschnappen lässt.

Niemann verfügt souverän über seine erzählerischen Mittel, er beschreibt den Passionsweg seines Helden atmosphärisch dicht und spannend. Das ganz alltägliche Grauen in deutschen Lehrerzimmern, die hilflosen Bemühungen desillusionierter Alt-68er, die Codes und Rituale der Jugendlichen, latent in der Luft liegende Gewalt -- das Buch bietet eine ganze Fülle erzählerischer Kabinettstücke. Doch der Autor, der bereits mit seinem mit dem Bachmann-Preis gekrönten Debüt Wie man's nimmt (1998) den großen Generationenroman der 90er anpeilte, will auch diesmal mehr, schlimmer: Er will alles. Frank Beck, belesen und beredt, traktiert den Leser in seinem fast manischen Wunsch, zu verstehen "was ist, was abläuft, was hinter den Abläufen steckt", mit einer Art Dauerpredigt gegen die moderne Medien- und Spaßgesellschaft. Traut Niemann seinem erzählerischen Vermögen nicht? Bei all dem unentwegten Räsonieren und Reflektieren, Erläutern und Erklären drohen die Figuren zu bloßen Pappkameraden aus Ideologien, Fernsehbildern und gängigen Diskursen zu verkommen. Der Feind lauert überall: Schnell springt sich's da von der Prügelei auf dem Pausenhof zum Elend afrikanischer Kindersoldaten und Hitlers Werwölfen.

Als Mitbegründer des Internet-"Forums der 13" (www.forum-der-13.de) und Mitherausgeber des in diesem Gesprächszusammenhang entstandenen "Politik"-Hefts der Literaturzeitschtift Akzente (Ausgabe 3/2001) geht es Niemann um das heute noch mögliche Verhältnis von Politik und Literatur -- ein Thema, das nach dem absehbaren Ende des Popliteratur-Hypes wohl auf der Straße liegt. Seine adäquate Umsetzung im Roman bleibt Niemann, trotz besten Handwerks, noch schuldig. Wie meinte doch Ralf, der schwule Kunstlehrer, als er den Kollegen Beck in den Techno-Club BPM entführt: "Da kannst du was lernen, das ist was anderes als Zeitungsartikel und Fernsehbilder und wissenschaftliche Analysen, als deine ewigen Medien. Eben nix second hand, echte Eindrücke. Reality." --Niklas Feldtkamp

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 4 Bewertungen)

Geniale Characterstudie      5 von 5 Punkten
Wahnsinn. Gerade fertig gelesen. Niemann's "Schule der Gewalt" fesselt bis zum Schluss.
Die bizarre Erzählweise, stilistisch sicher Meisterklasse und die gekonnte verstrickung von Realität und Gedanken, machen das Buch zu einer Reise in die Alltagswelt - auf gedanklicher Ebene irgendwie.
Das Buch handelt von dem Lehrer Beck, der versucht, die Welt in der er lebt, zu verstehen, seine Schüler zu verstehen... und scheitert.

Sollte man gelesen haben, vor allem als Lehrer... und Schüler.

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Wie seine Vorgänger The Church of John F. Kennedy und Tomboy kreist auch Hellblau um die Pluralisierung traditioneller Identitätskonstruktionen -- diesmal geht es Meinecke jedoch nicht vordergründig um die Veränderung deutscher Traditionen auf dem Boden der Neuen Welt oder "gender troubles", sondern um die Regeln, nach denen sich ethnische Identitäten aufbauen. "Was ist ein Europäer, Afrikaner, Amerikaner, der jüdische Mann?" Was, bitte, haben der transatlantische Sklavenhandel und die "Black Atlantic"-Theorie des englischen Kulturwissenschaftlers Paul Gilroy mit den Berichten über deutsche U-Boot-Wracks vor der Küste North Carolinas und den Platten des Detroiter Techno-Labels Underground Resistance zu tun? Was jüdische Idiome in den Rap-Texten der Beasty Boys mit der Geschichte der White Negroes -- weiße, oft jüdische Jazzmusiker, die in den Zwanzigern die schwarze Kultur lebten? Bietet die Antwort auf all diese Fragen am Ende einen veränderten Blick auf die Abschiebepraxis von Asylanten aus Deutschland und den Streit um die Entschädigung von NS-Zwangsarbeitern?

Einmal mehr hantiert Meinecke, seinen Protagonisten nicht unähnlich, lustvoll mit Papierschere und Kopierer. In bester Sampling-Manier werden Theoriefragmente und Produkte der Kulturindustrie auseinander geschnitten, neu zusammengesetzt und zu einem -­ trotz der auf den ersten Blick knochentrocken scheinenden Materie -- groovenden Text-flow arrangiert. Hellblau endet mit einem Empedokles-Fragment, das sich angeblich auch auf dem Grabstein Hubert Fichtes findet: "Einst bin ich ein Knabe, ich bin auch ein Mädchen gewesen, Busch und Vogel und Fisch, der warm aus dem Wasser emporschnellt." -­ Mit der Hommage an den 15 Jahre nach seinem Tod fast vergessenen Dichter-Kollegen stellt sich Meinecke bewusst in eine andere Tradition popliterarischen Erzählens, als sie in Deutschland einig Faselland lange en vogue war. Die heimliche Rückkehr des Denkens in das Erzählen muss also keine dröge Veranstaltung für kulturwissenschaftliche Oberseminare bleiben ­- sie macht, Meinecke beweist es, sogar eine Menge Spaß. --Niklas Feldtkamp

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 2 Bewertungen)

Thomas Meinecke - Hellblau      5 von 5 Punkten
Eine Gruppe junger Leute, verteilt auf der ganzen Welt, legen eine Stoffsammlung für ein Projekt an. Soweit die Rahmenhandlung, zu Meineckes Konvolut 'Hellblau'. Es ist nicht leicht zu sagen, um was genau es in Hellblau eigentlich geht. Meinecke, der immer schon eher ein sammelnder denn ein schaffender Schriftsteller war, führt Buch über die Entdeckungen der (kaum) handelnden Figuren. In den meisten Fällen geht es um Grenzen und Übergänge. Was ist schwarz, was weiß, was ist männlich und was ist weiblich. Es geht um Sklaverei, Gender Studies und vor allem um Musik. Ein furioses Konvolut, dass keinesfalls Anspruch auf thematische Kohärenz noch auf Vollständigkeit erhebt. Eine Sammlung jedoch, die neue Bezüge herstellt und nachzudenken gibt.

Hochseefischen auf dem Atlantik      3 von 5 Punkten
Laut Meinecke geht es in seinem neuen Titel um die Vernetzung Europas, Amerikas und Afrikas durch den Atlantik. Und es geht um rassische Identitaet, vor allem um Afrikaner, Juden und Europaer. Da gibt es allerhand interssante Geschichten: von deutschen U-Booten vor der amerikanischen Ostkueste, um juedische Bluesmusiker, um schwarzen und weissen Techno, Geschichten von Immigration und "displacement", Kosmetikartikel. Allerhand mehr oder weniger interssante Geschichten und Theorien laesst er seine drei Hauptpersonen via fax, email oder Post tauschen, ihren Geliebten erzaehlen oder auf Plattenhuellen entziffern. Was diese Leute erleben ist auch ganz amuesant, scheint aber doch im Hintergrund des Romans zu stehen. Habe ich Roman gesagt? "Hellblau" liesst sich eher wie ein Magazin angefuellt mit apokryphen "cultural theory" Essays. Manchmal fand ich mich als Leser zurueckgelassen war es mir doch leider unmoeglich zB bestimmte Technolabels wiederzuerkennen, freute mich dann umso mehr andere Bezugspunkte einordnen zu koennen. Aber das macht nichts. Man koennte das Buch auch genauso kreuz und quer lesen wie Meinecke wahrscheinlich seine Recherche durchfuehrte. Das Narrativ, das dem Buch den Rahmen gibt ist athmospaherisch dicht, die Figuren sind liebenswert aber halt bloss die Mittel zum Zweck: Lautsprecher aus denen eine unglaubliche Geschichte nach der anderen sprudelt. Manchmal dachte ich, das Buch sei fuer Spezialisten geschrieben, doch dafuer ist Meineckes Themenwahl dann doch zu eklektisch, unter umstaenden scheint sie sogar etwas willkuerlich. Trotzdem, die guten Seiten ueberwiegen finde ich: eine Kulturgeschichte als Roman verkleidet und durchaus verdaulich wenn man es nicht zu ernst nimmt...