Junge Literatur

Nun dreht sich im Buch Karaoke fast alles um Musik. Zunächst greift Wladimir Kaminer die bestens bekannte Russendisko wieder auf. So lernt der Leser den Türsteher kennen, der nur BBPs abweist, also „Besonders Betrunkene Personen“. Ganz wie in Kaminers Leben führen die weiteren Geschichten von der Hauptstadt der Sowjetunion ins frisch vereinigte Deutschland nach Berlin. Wenn dort in brechend vollen Kneipen Besoffene laute Musik hören, fühlen sich Zartbesaitete weniger wohl. Denn auch wenn die wilden Jahre des Autors längst passé sind -- gemäßigter Pop hat bis heute in der Russendisko nichts verloren.

Kaminer läuft zu Hochform auf, wenn deutsch-russische Gemeinsamkeiten und Befremdliches aufeinander stoßen. So lieben Deutsche und Russen Volksmusik gleichermaßen. Die hierzulande berühmten Don-Kosaken-Chöre kennt dort trotzdem kein Mensch. Zudem erfahren wir, wie Amanda Lear einmal die alte Sowjetunion mächtig aufmischt -- und wie sich die Band Rammstein für die Völkerverständigung einsetzt. Schließlich verraten Mädchen hinter Gittern, was Singen mit Freiheit zu tun hat.

Kaminer ist ein bunter Botschafter deutsch-russischer Freundschaft -- auch wenn der Bestseller-Autor ein wenig in den frühen Jahren nach dem Mauerfall zu verharren droht. Unter dem Strich beweist der Berliner erneut, dass selbst in Zeiten des postmodernen Potpourri die schwere (sowjet-)russische Seele und gesamtdeutscher Schwermut gut zueinander passen. Und aus diesem Mischgemüse werden wieder witzige Geschichten kreiert. Die bewährten Zutaten sorgen für eine herzhafte Lektüre, die der Leser schnell verschlingt. --Herwig Slezak

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 3 Bewertungen)

Sehr liebenswert      5 von 5 Punkten
Kaminer hat einen wunderschönen Stil und seine kurzen Anekdoten sind sehr liebenswert.

In diesem Band versammeln sich seine kurzen Erzählungen um das Thema (Russische) Musik und Russendisko.

Einfach schön zu lesen. Ideal für Sommerabende, oder vor einem Berlinbesuch.

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Also Insider. Insider feiern mit Insidern, an der Tür zum Club "heute wieder großes Redakteure-, Werber-, Fotografen und Studenten-Bashing!". Draußen bleiben müssen, obwohl sie überall mit ihren Kameras und Mikrofonen dazwischenstolpern, die ignoranten Pressemenschen, die übers "Abfeiern, Aufreißen, Ausrasten" ein Filmchen drehen, einen "Textcheftext" schreiben wollen.

Was macht also der Rainald, wenn er nicht gerade snifft oder kifft oder tanzt? Er notiert die "gleichzeitig mitlaufendenden Reflexionen" zu einer "Theorie der Kritik". Er schimpft auf die intellektuelle Anmaßung, das Techno-Phänomen der 90er zu erklären. Das Grundproblem sei doch, "daß man sich für manche Phänomene der populären Kultur einfach nur aufgrund der eigenen Klassenzugehörigkeit, als zunächstmal NICHT zuständig zu qualifizieren hat, und damit eigentlich auch als UNFÄHIG, sie zu erkennen, zu verstehen, und zu bewerten".

Kritiker haben es also denkbar einfach (und die meisten haben in diese Kerbe gehauen!), das Buch als arrogante Predigt zu lesen. Ja und Nein. Über das ganze elitäre Getue hinweg faszinieren die präzisen Situationen, die Goetz mit seinem Erzählstakkato schafft: ansetzen, absetzen, nächste Rille. Das ist ein Buch, das lieber Musik wäre, von einem Autoren mit einer "Art Ahnung von Sound in mir, ein Körpergefühl, das die Schrift treffen müßte". Und dann gibt es da noch sieben thrillermäßig spannende Seiten, eine Situationsbeschreibung der Arbeit des DJ vor Publikum, eine Mikrotheorie dieser "Augenblicklichkeitskunst", die jeden Moment von übelschmeckender Attitüde in diesem Buch vergoldet.-- Nikolaus Stemmer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 9 Bewertungen)

Textuelle Rekonstruktion einer Augenblicksästhetik      5 von 5 Punkten
Durch die gesamte Erzählung zieht sich die Musik, der Rave, wie ein roter Faden. Ein vieldimensionales Netz aus Wörtern, Zitaten, Versatzstücken; Popliteratur, Popkultur, der Spex: hier greift Goetz ein. Hinterfragt, in tiefster Ekstase der Party vollkommene Klarheit besitzend, diese seltsame Gesellschaft. Er ist teilhabender Beobachter, er Rainald steht dabei. Ein kollektives Wir-Gefühl (gleichsam dem kollektiven "Wirr"-Gefühl) wird hochstilisiert zu einer ekstatischen Einzig-Wahrheit. Alles im Schatten der Soundgewalten. Da bleibt nur zu sagen: "geil - geil - geil - geil"

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Der Geschäftsreisende Hans Arbogast gabelt an einem Septemberabend des Jahres 1953 eine Anhalterin auf. Noch am gleichen Abend schlafen die beiden heftig miteinander und plötzlich ist die junge Frau tot. Arbogast legt die Leiche am Straßenrand ab und kehrt nach Hause zurück. Kurze Zeit später meldet er sich bei der Polizei, die um Mithilfe der Bevölkerung gebeten hatte. Arbogast verwickelt sich zunehmend in Widersprüche, wird einem harten Verhör unterzogen und gesteht die Tat. Das Gerichtsverfahren nimmt durch das Gutachten des renommierten Gerichtsmediziners Maul einen überraschenden Verlauf -- aus Totschlag wird die Anklage Sexualmord. Arbogast wird zu lebenslangem Zuchthaus verurteilt. Vierzehn Jahre später rollen der Journalist Sarrazin und der Anwalt Ansgar Klein den Fall erneut auf. Eine zentrale Rolle bei der Wiederaufnahme spielt das neue Gutachten der Ostberliner Gerichtsmedizinerin Katja Lavans, die im Prozessverlauf ein besonderes Verhältnis zu Arbogast entwickelt.

Hettche gestattet sich keine Verurteilung oder Heroisierung seiner Protagonisten, sondern zeigt den Fall in bedrohlich gleichförmigem und zurückgenommenem sprachlichen Duktus aus unterschiedlichen Perspektiven. Hier liegt der Kern der atemlosen Spannung, die sich für den Leser bis zum Finale stetig steigert. Beeindruckend ist vor allem die Schilderung der psychischen Veränderungen Hans Arbogasts durch jahrelange Haft. Nichts wird am Ende aufgelöst, einzig die Grenzen der Justiz und deren gefährliche Macht führt Thomas Hettche in seinem großartigen Roman eindeutig vor Augen. --Ulrich Deurer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 18 Bewertungen)

Ein Pageturner, ohne reißerisch zu sein      5 von 5 Punkten
Der Verlag nennt dieses Buch, das ich an einem Tag verschlungen habe, einen Kriminalroman. Doch es ist kein klassischer Whodunit". Ein Mann nimmt eine Anhalterin mit, unterwegs haben sie Sex, die Frau verstirbt dabei. Der Mann gerät in Panik, versteckt die Leiche, stellt sich später und wird wegen Mordes zu lebenslänglicher Haft verurteilt - aufgrund eines Gutachtens einer Koryphäe der Gerichtsmedizin, das sich aber nur auf schlechte Fotos stützt. Der Fall wird 14 Jahre später neu aufgerollt und dank des Gutachtens einer Gerichtsmedizinerin aus der DDR kommt der Täter" frei.
Das Buch beruht auf einem authentischen Fall, der sich 1953 im Badischen ereignete. Das entlastende Gutachten erstellte 14 Jahre später der renommierte Gerichtsmediziner Otto Prokop aus Ost-Berlin, den übrigens Gabriele Goettle in ihrem Buch Experten" vorstellt. Aus dramaturgischen Gründen wählt Hettche für seinen Roman eine Frau als Gerichtsmedizinerin. Da Hettche keinen Tatsachenroman verfasst, den er einfach der Realität abschreibt, sondern ein eigenständiges Kunstwerk schafft, ist diese poetic licence" völlig legitim. Ohne jemals bemüht zu wirken, befasst sich das Buch, sprachlich hervorragend, mit den großen Fragen: Was ist Schuld? Was ist Gerechtigkeit? Hettches Roman ist ein Pageturner", ohne je reißerisch zu sein.


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Wie in Trance schleppen sie sich durch die Wüstenlandschaft, von Hunger, Hitze und Durst gequält, in innigem Kampf mit ihren zusehends stärker ausgemergelten Körpern. Zehn Tage sind sie unterwegs, bevor sie endlich von Suchtrupps aufgelesen und gerettet werden. Nach knapp 400 Kilometern Fußmarsch weiß Sergeant Moore, "wo die Seele war: zwischen den Gelenken, in jener Kapsel, wo sich der Knochen in seinem Scharnier rieb, und dass sie das Innere des Laufs war".

Mit Khamsin legt Raoul Schrott ein weiteres Zeugnis von seiner Liebe zur Wüste ab. Es sind die Menschen, die allen Widrigkeiten zum Trotz ihren Weg durch sie fanden, denen der Autor hier auf wenigen Seiten ein literarisches Denkmal setzt. Der Essay "Die Namen der Wüste", den größeren Teil des schmalen Bandes bildend, sorgt für kultur- und erdgeschichtliche Kontexte. Prähistorische Funde wie die von Laszlo Almásy auf dem Plateau des Gilf Kebir offenbaren zivilisatorische Ursprünge, und die Beziehung des Menschen zur Wüste wird erhellt durch die Etymologie ihrer vielen Namen -- wie "khamsin", der Südwind, der 50 Tage anhält. Akribisch folgt Schrott jenen Spuren, die nicht im Sand verwehten.

Poesie und viel Wissen steckt auch in diesem kleinen Werk des sprach- und weltkundigen Autors, den schon H. C. Artmann als Poeta doctus schätzte. Es mag sich bestens als literarisches Supplement zu einem Reiseführer eignen, oder aber selbst einer sein: für alle, die lieber im eigenen Kopf auf Entdeckungsreisen gehen. --Mathis Zojer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 5.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 1 Bewertung)

Für Liebhaber      5 von 5 Punkten
eine merkwürdig zweigeteiltes Buch. Eine überaus spannende Kurzgeschichte im ersten Teil: eine Gruppe Soldaten verliert ihr Fahrzeug und findet sich ohne Hilfsmittel im Zentrum der Sahara wieder. Im zweiten Teil ein Essay über Geschichte und Zukunft der Sahara. Ein schmaler Band, der in jedes Saharagepäck paßt und dort auch hingehört.

Der Geschäftsreisende Hans Arbogast gabelt an einem Septemberabend des Jahres 1953 eine Anhalterin auf. Noch am gleichen Abend schlafen die beiden heftig miteinander und plötzlich ist die junge Frau tot. Arbogast legt die Leiche am Straßenrand ab und kehrt nach Hause zurück. Kurze Zeit später meldet er sich bei der Polizei, die um Mithilfe der Bevölkerung gebeten hatte. Arbogast verwickelt sich zunehmend in Widersprüche, wird einem harten Verhör unterzogen und gesteht die Tat. Das Gerichtsverfahren nimmt durch das Gutachten des renommierten Gerichtsmediziners Maul einen überraschenden Verlauf -- aus Totschlag wird die Anklage Sexualmord. Arbogast wird zu lebenslangem Zuchthaus verurteilt. Vierzehn Jahre später rollen der Journalist Sarrazin und der Anwalt Ansgar Klein den Fall erneut auf. Eine zentrale Rolle bei der Wiederaufnahme spielt das neue Gutachten der Ostberliner Gerichtsmedizinerin Katja Lavans, die im Prozessverlauf ein besonderes Verhältnis zu Arbogast entwickelt.

Hettche gestattet sich keine Verurteilung oder Heroisierung seiner Protagonisten, sondern zeigt den Fall in bedrohlich gleichförmigem und zurückgenommenem sprachlichen Duktus aus unterschiedlichen Perspektiven. Hier liegt der Kern der atemlosen Spannung, die sich für den Leser bis zum Finale stetig steigert. Beeindruckend ist vor allem die Schilderung der psychischen Veränderungen Hans Arbogasts durch jahrelange Haft. Nichts wird am Ende aufgelöst, einzig die Grenzen der Justiz und deren gefährliche Macht führt Thomas Hettche in seinem großartigen Roman eindeutig vor Augen. --Ulrich Deurer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 18 Bewertungen)

Ein Pageturner, ohne reißerisch zu sein      5 von 5 Punkten
Der Verlag nennt dieses Buch, das ich an einem Tag verschlungen habe, einen Kriminalroman. Doch es ist kein klassischer Whodunit". Ein Mann nimmt eine Anhalterin mit, unterwegs haben sie Sex, die Frau verstirbt dabei. Der Mann gerät in Panik, versteckt die Leiche, stellt sich später und wird wegen Mordes zu lebenslänglicher Haft verurteilt - aufgrund eines Gutachtens einer Koryphäe der Gerichtsmedizin, das sich aber nur auf schlechte Fotos stützt. Der Fall wird 14 Jahre später neu aufgerollt und dank des Gutachtens einer Gerichtsmedizinerin aus der DDR kommt der Täter" frei.
Das Buch beruht auf einem authentischen Fall, der sich 1953 im Badischen ereignete. Das entlastende Gutachten erstellte 14 Jahre später der renommierte Gerichtsmediziner Otto Prokop aus Ost-Berlin, den übrigens Gabriele Goettle in ihrem Buch Experten" vorstellt. Aus dramaturgischen Gründen wählt Hettche für seinen Roman eine Frau als Gerichtsmedizinerin. Da Hettche keinen Tatsachenroman verfasst, den er einfach der Realität abschreibt, sondern ein eigenständiges Kunstwerk schafft, ist diese poetic licence" völlig legitim. Ohne jemals bemüht zu wirken, befasst sich das Buch, sprachlich hervorragend, mit den großen Fragen: Was ist Schuld? Was ist Gerechtigkeit? Hettches Roman ist ein Pageturner", ohne je reißerisch zu sein.


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Wie in Trance schleppen sie sich durch die Wüstenlandschaft, von Hunger, Hitze und Durst gequält, in innigem Kampf mit ihren zusehends stärker ausgemergelten Körpern. Zehn Tage sind sie unterwegs, bevor sie endlich von Suchtrupps aufgelesen und gerettet werden. Nach knapp 400 Kilometern Fußmarsch weiß Sergeant Moore, "wo die Seele war: zwischen den Gelenken, in jener Kapsel, wo sich der Knochen in seinem Scharnier rieb, und dass sie das Innere des Laufs war".

Mit Khamsin legt Raoul Schrott ein weiteres Zeugnis von seiner Liebe zur Wüste ab. Es sind die Menschen, die allen Widrigkeiten zum Trotz ihren Weg durch sie fanden, denen der Autor hier auf wenigen Seiten ein literarisches Denkmal setzt. Der Essay "Die Namen der Wüste", den größeren Teil des schmalen Bandes bildend, sorgt für kultur- und erdgeschichtliche Kontexte. Prähistorische Funde wie die von Laszlo Almásy auf dem Plateau des Gilf Kebir offenbaren zivilisatorische Ursprünge, und die Beziehung des Menschen zur Wüste wird erhellt durch die Etymologie ihrer vielen Namen -- wie "khamsin", der Südwind, der 50 Tage anhält. Akribisch folgt Schrott jenen Spuren, die nicht im Sand verwehten.

Poesie und viel Wissen steckt auch in diesem kleinen Werk des sprach- und weltkundigen Autors, den schon H. C. Artmann als Poeta doctus schätzte. Es mag sich bestens als literarisches Supplement zu einem Reiseführer eignen, oder aber selbst einer sein: für alle, die lieber im eigenen Kopf auf Entdeckungsreisen gehen. --Mathis Zojer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 5.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 1 Bewertung)

Für Liebhaber      5 von 5 Punkten
eine merkwürdig zweigeteiltes Buch. Eine überaus spannende Kurzgeschichte im ersten Teil: eine Gruppe Soldaten verliert ihr Fahrzeug und findet sich ohne Hilfsmittel im Zentrum der Sahara wieder. Im zweiten Teil ein Essay über Geschichte und Zukunft der Sahara. Ein schmaler Band, der in jedes Saharagepäck paßt und dort auch hingehört.

Das Buch beginnt mit einem doppelten Suizid: Christian und seine Geliebte Gucia erschießen sich -- doch bis der Tod des Protagonisten eintreten wird, dauert es noch 39 Sekunden. Diese 39 Sekunden finden ihren Niederschlag in 39 Kapiteln, rückwärts gezählt, und lesen sich zunächst wie ein wild assoziativer Strom aus Erinnerungen an zentrale Lebensereignisse, die in diesem Zwischenreich von Leben und Tod wie ein kurzer Film nochmals vor seine Augen treten. Die Stakkato-Worte sind trunken, die Sätze zerhackt und auch die Interpunktion bietet dem Leser keinen Halt, folgt sie schließlich keinen (erkennbaren, vielleicht rhythmischen?) Regeln. An zentraler Stelle dieses atemlosen, den Leser völlig in seinen Sog ziehenden Monologs, plötzlich ein "unerhörtes Ereignis", ein geradezu traumatisches Erlebnis, um das alles zu kreisen scheint: Es ist ein Sommertag im elterlichen Garten. Christian ist mit seinem Bruder Robert vom Angeln zurückgekehrt, als sie einen (vermeintlich irren) Exhibitionisten vor der eigenen Tür sehen. Die Polizei wird gerufen und sorgt für dessen Entfernung. Robert jedoch weiß, dass der Vater Arzt im Konzentrationslager von Dachau war und gerade von einem seiner Opfer besucht wurde -- ein Wissen, das Robert drei Jahre später in den Selbstmord treiben sollte, in einen Suizid, auf den Christian noch Jahrzehnte wartete, ihn nun vor den Augen des Lesers vollzieht und endlich -- durch permanente Verdrängung -- das Ausmaß seiner Lebenslüge erkennen kann.

Der Leser selbst kann sich dieser Sterbeszene nicht entziehen: All die Schilderungen eines von Verdrängungen und Verletzungen gezeichneten Lebens sind in eine Sprache transferiert, die konsequent die Syntax der Sätze zersplittert, ja mit all ihren Normen zu brechen scheint: Die Bilder driften zusehends ins Apokalyptische ab und offenbaren eine deutsche Tragödie in einer deutschen Novelle von großem (sprach-)experimentellen Ausmaß. --Kristina Nenninger

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 6 Bewertungen)

Eine unvergleichliche Novelle      5 von 5 Punkten
Mich hat die Novelle "Frühling" von Thomas Lehr absolut in ihren Bann gezogen.

Zugegeben, am Anfang war es schon sehr gewöhnungsbedürftig zu lesen, aber ich habe mich einfach ganz auf diese vollkommen neue, ungewohnte Art Text eingelassen und während vielleicht manch anderer das Buch schon bald weggelegt hat, wurde ich zunehmend davon gefesselt. Für mich war die extreme Sprache, die so extrem ist wie das Schweben zwischen Leben und Tod, ein spannendes Rätsel, das es zu lösen gilt. Die Bilder, die die Sprache zeichnet, sind zwar wirr, konfus, surreal und absolut eigenartig (im besten Sinne des Wortes), aber mich hat das nicht abgeschreckt - nein, denn von eben diesen Bildern wird eine fiebrige, traumhafte Atmosphäre geschaffen, die mich als Leser vollkommen eingehüllt hat und ich konnte einfach nicht mehr aufhören zu lesen. Es war fast wie ein Rausch, der durch die Sprache als Droge hervorgerufen wurde.

Leider ist dies das erste Werk, das ich von Thomas Lehr lesen durfte, doch ich werde es mit Sicherheit nicht verpassen, seine anderen Werke auch noch zu lesen. Ich halte ihn für einen genialen Sprachakrobaten. Denn was er mit der Sprache anstellen kann, ist wirklich unglaublich und ich habe höchsten Respekt davor.

Alles in allem kann ich nur sagen: Wer bereit ist, sich auf ein vollkommen neuartiges und abstraktes Leseerlebnis einzulassen, sollte es mit "Frühling" von Thomas Lehr versuchen!

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"Ich habe dir nie gesagt, wie es damals war", sagt die Erzählerin. Nur vage deutet sie an, wer angesprochen wird. Hennig von Lange spielt subtil mit Auslassungen und Assoziationsangeboten, hantiert souverän mit Stimmungen, Erinnerungsbildern und Zeitebenen -- und legt die Rekonstruktion des Erlebten in die Hand des Lesers. Die Entschlüsselung dieses Familien-Psychogramms macht einen wesentlichen Reiz dieses Buches aus.

Einmal mehr -- nach Ich bin's (2000), Ich habe einfach Glück (2001) und der Erzählung Lelle (2002) -- ist das zentrale Thema "Familie", doch der Ton ist ein völlig anderer. Hennig von Lange konzentriert die Gedanken ihrer Erzählerin auf kurze Absätze. Sie beschreibt leise, melancholisch und setzt nach 1.000 Seiten Teenie-Jargon auf die Wirkung des Schlichten: "Wenn es warm draußen ist, wenn es Nachmittag ist, wenn du, mein Bruder, ausgeschlafen hast, zieht dich Mama flüsternd aus dem Bett, auf ihren Schoß... Du sitzt, halb liegst du noch, fast wie ein Ertrunkener, dein Kopf an ihrer Brust, du blinzelst. Mein Bruder, jetzt öffnest du die Augen".

Stellenweise trieft das ein wenig vom Kitsch der poetischen Pose. Trotzdem ist diese Geschichte (mit etwas mehr als 100 Seiten eher eine Erzählung als ein Roman) glaubwürdig. Und es liegt in dieser Spurensuche in der Geschichte der persönlichen Gefühle ein Urmotiv des Aufschreibens: die Bergung der Momente des Älterwerdens. Die Generation der Autorin hat sich bisher nur wenig dafür interessiert. Was wäre, wenn niemals einer gesagt hätte, wie es damals war? --Nikolaus Stemmer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 7 Bewertungen)

wunderschön      5 von 5 Punkten
Ich kann das Buch "Woher ich komme" nur weiter empfehlen.

Es ist so voller Gefühl und Poesie, dass mich das Buch ganz in seinen Bann gezogen hat beim Lesen. Es lässt daher auch Platz für Interpretationen, da nur die Gedankenwelt der Erzählerin beschrieben wird.

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Genau dahin, wo die Angst regiert, schickt Politycki nun seinen Protagonisten mit dem merkwürdigen Namen, wie ihn nur Romanautoren ersinnen können. In einer versifften Kneipe in Santiago de Cuba sollte der saturierte Banker Broder Broschkus, „Feind allen karibischen Frohsinns“, sein kaltes europäisches Intellektuellenherz verlieren. Hier das ewig Weibliche, in Gestalt einer jungen Kubanerin; dort der käsegesichtige, übergewichtige und sich seiner Hässlichkeit schmerzlich bewusste deutsche Herrenmensch auf Ferienfahrt. Auf der Tanzfläche plötzlich die pure Magie der Körperlichkeit. Ausgerechnet beim „verhassten Salsa“ mutiert der steife Teutone zur geschmeidigen Raubkatze. Broschkus beginnt zu schwingen, aus ist es mit dem hochmütigen europäischen Blick, der ganzen Kultiviertheit. Der Instinkt war erwacht. Vergessen war Kristina, die eigene Frau. Broder Broschkus` Verwandlung hatte begonnen!

Auf mächtigen 730 Seiten schickt Politycki nun seinen buchstäblich etwas blassen Protagonisten auf der Suche nach der unbekannten Tänzerin mitten ins Herz der Finsternis. Als Kontrapunkt zu dieser schwarzmagischen Welt perfekt gesetzt, der hohe, steifleinene literarischeTon (Percussionisten heißen auf Kuba immer noch „Schlagwerker“, bitteschön!). Broschkus, einem ungläubig staunenden und ständig um Fassung ringenden Forschungsreisenden gleich, taucht tief ein in die archaische Welt der magischen Zeichen, der afrokubanischen Gottheiten und blutigen Opferungsrituale. Wie seriös der Autor von seiner Vision vom Niedergang der westlichen Kultur infiziert ist, zeigt das angehängte akribische Register der „wichtigsten Tiere, Personen, Heiligen und Götter“. Werden wir hier schon auf die Herren einer künftigen Welt eingestimmt? Darüber wird noch zu reden sein! --Ravi Unger

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 7 Bewertungen)

¡Tú sabes!      5 von 5 Punkten
tolles buch! tolle sprache! habe am ende eines laengeren Cuba urlaubes angefangen zu lesen, und es dann innerhalb von zwei wochen "verschlungen"... das ende des buches war so spannend, dass ich nur mit "licht an" schlafen konnte...

"¡Coño, tú sabes!" sagte ein anhaenger des Palo Monte (den ich durch zufall in Trinidad kennenlernte) nur, als ich ihm verschiedene der rituale beschrieb... das buch habe ich ihm dann geschenkt, da er die zeichnungen und das glossary sehr informativ fand...

die darstellung von Cuba im allgemeinen und Santiago im besonderen sind sehr sehr zutreffend...auch jetzt, 2008.

P.S.: auch als vorbereitungslektuere fuer einen Cuba trip sehr zu empfehlen.

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Ein Wurstfabrikant, der sein Vermögen mit "Verbrechen an der Wurstlichkeit" verdient hat, macht's möglich: mit seinem Geld und viel pädagogischem Idealismus baut eine Handvoll Lehrer ein Internat auf. Ganz nach dem Motto: "...von der schlechten Ernährung zur guten Ausbildung. Von der Bratwurst zur Begabtenförderung".

Als Jordan, ein ehemaliger Schüler, dann als Pauker eingestellt wird, hat die Geschichte ihren Dreh- und Angelpunkt gefunden. Seine Klasse, alles Stipendiaten unterschiedlichster Herkunft und ein "durchgeknallter Sauhaufen", macht aus dem Klassenzimmer einen "Schnellkochtopf". Währenddessen jagt im Lehrerzimmer in schönster Überzeichnung eine menschliche Schwäche die andere: Beziehungsstreß, Streit um pädagogische Konzepte, Eitelkeiten, Lebenskrisen.

Und irgendwann dann beginnen sich aus diesem turbulent-bunten Durcheinander Figuren mit Profil und Gesicht herauszuschälen, entstehen Menschen, die von Vergangenem geprägt sind und beginnen, miteinander klarzukommen.

Alle sind sie irgendwie "Pawlows Kinder", die durch lieblose Kindheit, erlebten Mißbrauch, oder jahrelange und unerfüllte Beziehungen, ihre Kanten, Ecken und Macken haben. Manchmal wissen sie gar nicht warum, zu viel ist zugeschüttet und verdrängt. Aber, wie sagte doch der russische Nobelpreisträger, der durch die speichelnden Hunde berühmt wurde: das totale Vergessen findet nun mal nicht statt. Irgendwann, aufgrund irgendwelcher Auslöser sind sie wieder da, die alten Plagegeister.

So finden zum Schluß nach Problembewältigung im Zeitraffer Pauker Jordan und das Mädchen van Hagen zusammen. "Zwei Zerstörte legen ihre kaputten Haushalte zusammen, das ist schon fast Sanierung."

Manchmal ist es schon eine gewagte Anhäufung von Seelenmüll, der sich da unter schulischem Dach ansammelt. Aber es ist auch eine gekonnt mutige Gradwanderung, bei aller Frechheit und lebhaftem Sinn für Komik das verständnisvoll, sensible Händchen für die Figuren zu bewahren. Mag ja sein, daß dabei die eigene Erinnerung Hilfestellung gab: Simone Borowiak verbrachte ihr Schulzeit auf einem katholischen Mädchenpensionat. Wenn Väterchen Pawlow das noch kommentieren könnte... --Barbara Wegmann

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Klasse!      5 von 5 Punkten
Abgesehen davon, daß ich selbst auf einem Internat war und sehr vieles (Angenehmes und Unangenehmes, Typen, Rituale))wiedererkannt habe: Dieses Buch enthält so viel, daß man es mindestens dreimal lesen muß. Spannung,Humor,erotisches Knistern, menschliche Gemeinheiten und einen tiefen Einblick in die unterschiedlichsten Seelen. Wunderbar!

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