Junge Literatur

Held des Romans ist ein namenloser, offenbar deutsch-türkischer Künstler, der in eine seltsame Beziehung verstrickt ist, die teils geschäftlicher, überwiegend aber geschlechtlicher Natur ist -- mit einer Dame, die uns gleich im ersten Satz als "Kunstfotze" vorgestellt wird, und offenbar der Mittelpunkt einer der zahlreichen Berliner Kunst-Subkulturen ist.

Eine Beschäftigung als Bühnenbildner im Rahmen eines etwas surrealen Theater-Workshops in der ostdeutschen Provinz bringt jede Menge Abwechslung in das Geschlechtsleben des Erzählers, leider aber nicht in die Handlung des Romans, für den sich als Motto auch "Brot und Fickspiele" geeignet hätte. "Ich bin das Männchen, das sie benutzen, sie sind die Weibchen, die ich benutze." Dass Kunst viel mit sich Prostituieren zu tun hat, wird dem einen oder anderen Leser auch vor der Lektüre dieses Romans schon geläufig gewesen sein. Und dass ganz harte Burschen auch mal zarte Gefühle für soziale Randexistenzen entwickeln, mag ja sein. Aber muss man deshalb 255 Seiten lang mit dem Holzhammer erzählen? Von der "Ostbrut", die "eine Altarkerze nicht von einem Kunstharzdildo unterscheiden" kann, von "Drogenethnos", "Fotzenhändlern" und sonstigem "Dreck"? "Die Natur lohnt nicht, festgehalten zu werden", sagt der Erzähler, "sie ist nicht mehr als der Boden, der die Exkremente aufnimmt, die Nährstoffe vom endgültigen Unrat scheidet, und das verwertbare Material allen Geschöpfen bereitstellt, die davon kosten wollen."

"This is hardcore" scheint Zaimoglu seinem Leser mit jeder Seite einbimsen zu wollen -- und gleichzeitig aber auch: Vorsicht, Leute, es ist Literatur! Was der deutsch-türkische Autor in seinem neuesten Roman macht, erinnert ein bisschen an die amerikanische Hardcore-Band Rage against the Machine. Wahnsinnig provokativ und rau -- und dabei garantiert mittelklassenkompatibel. Ein bisschen Brachial-Sound, ein wenig "F*** you, I won't do what you tell me!", und mehr oder weniger subtile politische (Sub-)Texte.

Aber wie Rage schafft es auch Zaimoglu, seine Leser/Zuhörer hin und wieder mit ansatzlos eingestreuten lyrischen Elementen zu überraschen. Verbaler Freejazz, gekonnt phrasiert, bis dann wieder das übliche Brett kommt. "Wenn ein Mann sie anspricht, taucht sie aus ihrer Vertiefung auf, in die einzudringen sie immer imstande ist, und wehrt das Gefühl ab, es versuche der Fremde sie in eine Situation, ein Lebensbild, einzupassen." Unüberhörbar in all der Kolportagehaftigkeit, die den Roman leider auszeichnet, ist, Drastik hin oder her, der Wille zum hohen Ton -- und zur Kulturkritik: "Was, wenn der Menschendreck nur der natürliche Auswurf der auf ästhetische Standards kapitalisierten Gegenden wäre? Dann würde man den Wildwuchs hinnehmen nicht als Fehler des Systems, aber als Folge schöner Maßnahmen. Ohne Heroin und lockere Sitten kein Pop."

Der Autor ist als Polemiker überaus begabt, als Apokalyptiker ganz manierlich, als Pornograf zu gewollt -- und als Romancier diesmal leider eine Enttäuschung. "Postmillenniumsscheiße" würde der Erzähler sagen: dem wir auch die Erkenntnis verdanken, dass man sich "als Kultursöldner keinen Charakter leisten kann." --Axel Henrici

Lesermeinungen (Wiedergabe von Amazon.de, s.u.):
Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 2.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 5 Bewertungen)

Starker Anfang, Sarkasmus pur      4 von 5 Punkten
Ich habe sehr, sehr oft herzlich gelacht, als ich die ersten 100 Seiten las. Zaimoglu ist ein guter Beobachter und äußert sich sarkastischst über die Berliner Kunstszene, das Leben und den täglich Wahnsinn. Zur Schmähung von allem, was wer hasst, kreiert er Wortungetüme, die mir die Tränen in die Augen trieben vor lachen. Leider flacht das Buch nach hinten ab und hat auch keine wirklich runde Handlung, die stimmig endig.

Wenn man Bukowski, Easton-Ellis, Beigbeder oder Joachmim Lottmann mag und kein Happy End braucht, dann zugreifen. Wer mit negativer Energie in Schriftform nichts anfangen kann, dann Finger weg.

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Wie in Trance schleppen sie sich durch die Wüstenlandschaft, von Hunger, Hitze und Durst gequält, in innigem Kampf mit ihren zusehends stärker ausgemergelten Körpern. Zehn Tage sind sie unterwegs, bevor sie endlich von Suchtrupps aufgelesen und gerettet werden. Nach knapp 400 Kilometern Fußmarsch weiß Sergeant Moore, "wo die Seele war: zwischen den Gelenken, in jener Kapsel, wo sich der Knochen in seinem Scharnier rieb, und dass sie das Innere des Laufs war".

Mit Khamsin legt Raoul Schrott ein weiteres Zeugnis von seiner Liebe zur Wüste ab. Es sind die Menschen, die allen Widrigkeiten zum Trotz ihren Weg durch sie fanden, denen der Autor hier auf wenigen Seiten ein literarisches Denkmal setzt. Der Essay "Die Namen der Wüste", den größeren Teil des schmalen Bandes bildend, sorgt für kultur- und erdgeschichtliche Kontexte. Prähistorische Funde wie die von Laszlo Almásy auf dem Plateau des Gilf Kebir offenbaren zivilisatorische Ursprünge, und die Beziehung des Menschen zur Wüste wird erhellt durch die Etymologie ihrer vielen Namen -- wie "khamsin", der Südwind, der 50 Tage anhält. Akribisch folgt Schrott jenen Spuren, die nicht im Sand verwehten.

Poesie und viel Wissen steckt auch in diesem kleinen Werk des sprach- und weltkundigen Autors, den schon H. C. Artmann als Poeta doctus schätzte. Es mag sich bestens als literarisches Supplement zu einem Reiseführer eignen, oder aber selbst einer sein: für alle, die lieber im eigenen Kopf auf Entdeckungsreisen gehen. --Mathis Zojer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 5.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 1 Bewertung)

Für Liebhaber      5 von 5 Punkten
eine merkwürdig zweigeteiltes Buch. Eine überaus spannende Kurzgeschichte im ersten Teil: eine Gruppe Soldaten verliert ihr Fahrzeug und findet sich ohne Hilfsmittel im Zentrum der Sahara wieder. Im zweiten Teil ein Essay über Geschichte und Zukunft der Sahara. Ein schmaler Band, der in jedes Saharagepäck paßt und dort auch hingehört.

Nach dem Krieg macht von Brücken Sofie, die er nach einer Landverschickung aus den Augen verloren hatte, ausfindig. Er holt sie mit einem Privatjet zu einem (missglückten) Tete-a-tete in seine Wohnung. Er schickt ihr Aufpasser und Detektive nach Wuppertal und Berlin, die ihr Leben beobachten (und sanft lenken) sollen. Am Ende seines eigenen Lebens holt er sich einen Autor ins Haus, der diese ebenso banale wie tragische, da keusche Amour fou in Worte kleiden soll. Es ist der Ich-Erzähler von Helmut Kraussers Roman Eros, ein ebenso flott wie brillant beschriebenes Buch über eine Liebe, die es nicht gab -- und die man nur zu verstehen glaubt, weil sie in die blendenden, dabei niemals pathetischen Worte eines Schriftstellers gekleidet wird: eines Schriftstellers zudem, der es gekonnt versteht, durch sein Spiel mit mehreren Erzählebenen ironische Distanz zu erzielen. Seit 1997 hat Krausser nach eigener Aussage an dem Stoff gearbeitet, die siebzehnte und letzte Fassung 2005 zum Druck gebracht. Die Arbeit hat sich auf jeden Fall gelohnt. --Thomas Köster

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 13 Bewertungen)

Sehr komplexes Werk ...      5 von 5 Punkten
Genial verwobene Erzählebenen, hemmungslose Übertreibungen in der Zeichnung der Charaktere, Übersteigerung der Details bis zur Ärgerlichkeit ... all das verdichtet Krausser zu einem unglaublich gut geschriebenen Zeitroman.
Am Ende setzt er eine für den Leser enttäuschende Wendung und nicht einmal das kann man ihm verübeln ...

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Trotzdem: Albin Kranz will es versuchen in der für ihn fremden Welt. Jahrelang hat der alkoholabhängige und beizeiten unausstehliche deutsche Bildhauer die Liebe seiner Gefährtin Livia Mendt auf die Probe gestellt. Nun reisen beide in die Fremde, um auszutesten, wie nah sie sich noch sind. In Istanbul angekommen wird Kranz sofort in ein Spiel aus Wirklichkeit und Einbildung verstrickt. Hat er im Hotel gegenüber tatsächlich den Mord an dem dubiosen Edelsteinhändler Jonathan Miller beobachtet? Warum will ihm niemand glauben? Ist die Geschichte vielleicht doch Teil seines langsam beginnenden Alkoholdeliriums, wie Livia vermutet? Wird die Sympathie der Fotografin zu einer Urlaubsbekanntschaft die beiden letztendlich auseinander bringen? Und wie ist Kranz' plötzliches Verschwinden während einer Schiffsfahrt auf dem Bosporus zu erklären?

Mit viel berauschendem Lokalkolorit erzählt Peters seine ebenso vertrackte wie faszinierende Geschichte -- und stürzt seine Leserschaft in einen undurchschaubaren Strudel aus Beziehungen, Vermutungen, Lügen und Zweifeln, der sie sofort gefangen nimmt. Denn wie der Berliner Autor und Träger des aspekte-Literaturpreises seinen Plot in ständigem Perspektivwechsel spannend macht, ist sprachlich wahrlich virtuos. --Stefan Kellerer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 4 Bewertungen)

So dunkel, und doch so hell!      5 von 5 Punkten
Brilliant. Dunkel. Sehr dunkel. Halluzionatorisch. Spannend. Vielschichtig. Ein Thriller, nicht wirklich. Eine Reiseroman, im weitesten Sinne. Eine Liebesgeschichte, mindestens zwei, aber auch nicht wirklich! Eine Leseabenteuer, allemal!Mit gekonnt eingestreuten Orientalismen. Eine Botschaft, nein! Dafür ungewöhnliche Spannungen zwischen Kunst und Leben! Toll geschrieben, wie schon die Vorgänger. Ein Lesetrip, ja - gute Reise also! Aber Vorsicht - bei falschem Gebrauch könnte sich das Buch in ihren Händen auflösen wie eine Chimäre! Große dunkle Geschichte!

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Maxim Biller, der häufig radikale Verfasser provokativer Texte überrascht hier mit auffallend leisen, zurückhaltenden Tönen. Als Kind russisch-jüdischer Eltern wurde er 1960 in Prag geboren. 1970 emigrierte seine Familie infolge der Niederschlagung des Prager Frühlings nach Deutschland. Billers erster Erzählungsband: Wenn ich einmal reich und tot bin erschien 1990. Es folgten Die Tempojahre (1991), Land der Väter und Verräter (1998), Harlem Holocaust (1998) und Die Tochter (2000). Sein Roman Esra von 2003 beschäftigte die Justiz wegen Verletzung der Privatsphäre.

Der Titel ,Bernsteintage' wird in der ersten Erzählung erklärt: Es ist das Bild für den Wunsch nach einer unverstellten Kindheitserinnerung. Ein Blick zurück also, der frei von jeglicher Einseitigkeit sein soll. Und in der Bernstein-Geschichte, die unverkennbar autobiografische Züge trägt, ist in der Tat wenig von verzerrter Erinnerung zu spüren. Der Junge, der seinen letzten Sommer mit zwei anderen Jungs in Luzienbad verbringt, bevor die russischen Panzer einmarschieren, bekommt von der Gefahr wenig mit; und „einen Krieg hatte er sich immer ganz anders vorgestellt. Anders verhält es sich in der zweiten Geschichte, denn Ernst, vage an den Schriftsteller Günter Eich angelehnt, bekommt von den Medien seine Nazi-Vergangenheit unerbittlich vor Augen geführt. Die Bewältigung dieser Zeit steckt voller verlorener Hoffnungen und Illusionen. Das Ende bleibt bei beiden Erzählungen offen.

Mit Dominique Horwitz, bekannt durch Filme wie Der große Bellheim (1991), Stalingrad (1992) oder Verrückt nach Paris und als Sänger (The Best of Dreigroschenoper und Chansons von Jacques Brel) fand man eine ideale Besetzung. Horwitz lässt mit seiner klaren Stimme und seiner sanften Modulation die Atmosphäre dieser Ferien in dem Kurbad lebendig werden. Der hochbegabte Junge, der sich selbst das Schreiben beibrachte, von dem seine ältere Schwester immer etwas Besonderes erwartet, erlebt sorgenfreie Tage mit seinen zwei Freunden. Geflissentlich widersteht der Sprecher der Versuchung, dem Erlebten den Kinderstempel aufzudrücken; er gibt schlicht die atmosphärischen Schilderungen dieser letzten Ferien wider. In der Erzählung Elsbeth liebt Ernst findet Horwitz den passenden Ton für die Stimmung des Schriftstellers. Die Vergangenheit, die plötzlich wieder absolut präsent ist, umkreist der Sprecher: in den Erinnerungen, in den Überlegungen seine Beziehung zu Elsbeth betreffend -- sie war „überdreht und hastig, er schwerfällig und zauderte ewig“ --, in der Frage, ob sie sich wirklich und was sie aneinander liebten. Dabei entwirft der Sprecher in seiner Interpretation ein glaubwürdiges Bild von Ernst.

Fazit: Für die stilistisch klare Prosa Billers ist Horwitz der ideale Sprecher. In seiner zurückhaltenden Lesung arbeitet er die Imponderabilien von Erinnerung greifbar heraus.

Lesung, Spieldauer: ca. 95 Minuten, 2 CDs. -- culture.text

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 5.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 1 Bewertung)

Liebe. Immer nur Liebe      5 von 5 Punkten
Ach, zur Hölle mit der verlorenen Kindheit und all den anderen Marketingfloskeln. Worum es hier geht, ist die Form, die absolut perfekte Form. Keiner kann short stories so schreiben wie Maxim Biller, und wenn man das so liest, meint man manchmal, daß er, Biller, überhaupt erst die deutschsprachige Kurzgeschichte erfunden hat. So knapp, so genau - und, man muß es leider sagen: so liebevoll seinen Personen, seinen Helden gegenüber. Und wenn das Buch zu Ende ist fängt man einfach wieder von vorne an. Weil es nämlich leider zu kurz ist.

Jetzt erscheint 1979, gewissermaßen das Come-back des Popliteraten wider Willen, ein erstaunliches Buch. Erstaunlich erst einmal, weil sich im Ton und in der Haltung auf den ersten Blick wenig geändert hat. Wieder geht ein obsessiv mit sich und seinen Kleidungsstücken beschäftigter "Ich-Ich-Ich-Erzähler" auf Reisen, nur diesmal eben nicht von Sylt an den Bodensee, sondern erst durchs revolutionsgeschüttelte Teheran und dann via Tibet nach China.

In Teheran dröhnt der Lärm von Panzern durch die Straßen, der Staatsstreich steht kurz bevor, doch der Erzähler interessiert sich vor allem für Innenarchitektur, insbesondere für "mit gestreifter brombeerfarbener Seide bezogene Empire-Chaiselongues". Krachts Blick auf die Welt ist der eines Dandys, der sich schnell einmal übergibt, wenn jemand im Park von "vier schwarzgekleideten bärtigen Männern" verprügelt wird und der sich sogar vor seiner eigenen Spucke ekelt. Für den deutschen Alltag zwischen Cocktailparty und Aldi-Kassenschlange war diese Wahrnehmung sehr produktiv, vor dem Hintergrund einer islamischen Revolution wirkt sie nur grotesk.

Natürlich wird es auf die Dauer langweilig, Kracht immerzu Nabelschau vorzuwerfen, und insofern ist es gut, dass der neue Roman auch eine existenziell-spirituelle Dimension bereit hält. Erst stirbt ein geliebter Freund, dann erhält die Hauptfigur von irgendwelchen Revolutionären den Auftrag, in China auf einen heiligen Berg zu steigen, um sich oder die Welt (so klar wird das nicht) zu heilen. Schließlich landet er in einem kommunistischen Straflager, wo ihn aber auch wieder hauptsächlich das Essen stört, das "heftige Blähungen" auslöst. Beim Lesen fragt man sich: Ist das Polit-Satire? Oder Literatur-Parodie? Wie gesagt: ein erstaunliches Buch, das einen ratlos zurücklässt. --Oliver Fuchs

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 47 Bewertungen)

sehr nah am Ideal      5 von 5 Punkten
Natürlich kann man die Dummheit des Erzählers kritisieren. Oder kann einem die düstere, selbstzerstörische Grundhaltung des Romans nicht gefallen.
Aber es gibt nur ganz wenige Bücher die mich so in Ihren Bann gezogen haben. Ich hatte das Gefühl das jedes Wort wichtig ist und genau im richtigen Satz im richtige Absatz steht. Selbst beim dritten oder vierten lesen fiel mir nichts ein was besser gemacht werden könnte.
Letztendlich gehört es in eine Rheihe mit jenen kleinen dünnen und sehr unterschiedlichen Stücken Literatur, die schlicht perfekt sind, wie Melvills "Bartelby", Stevensons "Schatzinsel", Bölls "Dr. Murkes gesammeltes Schweigen" oder Conrads "Herz der Finsternis".


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Die Titelgeschichte beispielsweise ist ein tragisches Familienopus auf wenigen Seiten, dann wieder hat einer, ein Stuntman, einfach nur Pech, dann flüchtet einer vor den Töchtern des Dr. Kennedy, die allzu treu umsorgend sich um ihn bemühten. In Stamms Geschichten ist fast immer ein Abschied dabei. Abschied von der Kindheit und von Träumen, Abschied von der Normalität, Abschied auch von der Liebe, was immerhin bedeutet, dass sie einmal da war. Und manchmal geht es auch den umgekehrten Weg, etwa wenn Inger sich plötzlich neben ihren alten Vater ins Bett legt, doch auch dies ist bereits wieder ein Abschied.

So ernst die Geschichten auch daher kommen, so sind sie doch nicht ohne feinen Humor mit zuweilen überraschendem Ende und treffender Selbstironie. "Yoslana hat sich ein bisschen in dich verliebt. Ich habe ihr geraten, mit dir zu schlafen. Damit das aufhört." Damit hat der verliebte Freund bestimmt nicht gerechnet. --Martin Walker

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 7 Bewertungen)

Einzelschicksale auf der Durchreise      4 von 5 Punkten
Peter Stamm erzählt in seinem Erzählband von Menschen im Alltag. Sie stehen mitten drin oder am Rande der Gesellschaft und sind irgendwohin unterwegs. Am besten gefallen haben mir die Geschichten «Die brennende Wand» (Artistenliebe), «Wie ein Kind, wie ein Engel» (wunderbarer Aufbau und Schicksalsgeschichte), «Der Aufenthalt» (eine Kurzgeschichte im wahrsten Sinne) und «Das Experiment» (Liebe ohne Sex?). Seine Sprache ist schnörkellos und auf das Wesentliche beschränkt. Manchmal wünschte ich mir mehr Tiefe bzw. längere Geschichten über die einzelnen Menschen. Auch sind nicht alle Geschichten in sich stimmig und packend. Deshalb «nur» 4 Sterne...

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Und immer diese Entscheidungen: schick wohnen in Architektenwohnungen oder doch lieber im "Kleinbürger-Slum-Viertel"? Ab wann macht man sich lächerlich -- als erwachsener Mensch, berufsjugendlich in H-&-M-Klamotten gekleidet? Politik -- eher nicht, wer kann schon CDU und SPD so richtig unterscheiden? Heiraten und Kinderkriegen geht O.K., bloß was macht man dann mit dem Nachwuchs, die mühsame Pubertät ist schließlich noch immer nicht abgeschafft!?

Wie schnell sich diese Stadt verändert und mit ihr die Gesellschaft, keiner hält mehr inne, sicherheitshalber, man könnte am Ende mit sich selbst allein sein. Und auch der Sex bietet keinen Trost mehr, ist nicht mehr gut für kleine Fluchten.

Die gebürtige Salzburgerin Kathrin Röggla, Jahrgang 1971, lebt nicht nur in Berlin -- sie beobachtet es auch, seziert es in ihrem Buch Irres Wetter. Ihr Stil ist assoziativ: Gedankensplitter, Gesprächsfetzen, unzusammenhängend und verwirrend im ersten Moment, bei genauerem Lesen erst wird man der stringenten Beobachtungen gewahr. Analytisch, bis man sich selbst ertappt fühlt.

Das Buch ist sicherlich nicht immer leicht zu lesen, wozu die konsequente Kleinschreibung durchaus beiträgt. Auch sollte man mit diversen Szenejargons vertraut sein. Doch ist Irres Wetter jedem zu empfehlen, der am zeitgenössischen Leben und seinen Ausformungen interessiert ist -- vor allem, wenn er/sie ihm etwas skeptisch gegenübersteht. --Christa Petri

Der 1963 geborenen Teilzeit-Thailänderin Genialität zu unterstellen wäre nun etwas übertrieben, aber festzuhalten ist, dass Naters nach dem autobiografischen Intermezzo G.L.A.M. mit Mau Mau erneut unter Beweis stellt, dass sie zu den begabtesten Erzählerinnen ihrer Generation gehört. Cool und prägnant formulieren können viele. Aber nur wenige haben diesen präzisen Blick für die kleinen und großen Abgründe unter der Oberfläche in den Beziehungen der heutigen Thirtysomethings untereinander, vor allem wenn es um den weiblichen Teil der Bevölkerung geht.

Anders als in Königinnen oder Lügen steht bei Mau Mau jedoch nicht mehr die Grundkonstellation der besten Freundinnen im Zentrum der Erzählung. Der Horizont hat sich erweitert. Zwei Pärchen fahren mit einer Freundin, die Single ist, in Urlaub. Der Ort wird nicht näher spezifiziert, irgendwo auf dem indischen Subkontinent, wo man halt so hinfährt. Erzählt wird das Ganze zunächst aus der Sicht von Ida, die solo ist und genervt davon, dass sie immer ein bisschen außen vor bleibt. Mit den Freundinnen Mika und Susanne ist es schwierig, weil sie so perfekt aufeinander eingespielt sind, und wenn die Freundinnen mit ihren Kerlen zusammen sind -- na ja, kennt man ja. Aber vor allem ist es die dominante Mika, die Ida auf den Zeiger geht. Der Urlaub plätschert dahin, bis Frank, der bis dahin nur durch sein allabendliches Komasaufen aufgefallen ist, von einem Moment auf den anderen schwer krank wird.

Ebenso unvermittelt wechselt die Erzählerperspektive. Im zweiten, ungleich packenderen Teil des Romans erzählt nun plötzlich Mika -- und wie das so ist bei Perspektivenwechseln: alles, was wir bislang aus Idas Sicht wahrnahmen, wird nun aufs Radikalste relativiert. Vor allem Frank, in Idas Erzählung lediglich eine Leerstelle, in die jeden Abend Alkohol gefüllt werden musste, erhält nun plötzlich Präsenz. Schonungslos gegen sich selbst analysiert Mika ihre Liebesbeziehung zu Frank, die sich als mehr entpuppt als eine bloße Amour fou. "Liebe kommt dann, wenn die meisten denken, sie sei schon vorbei. Alles vorher ist ein Kinderspiel. Lieben heißt aushalten und prüfen. Sich immer wieder an den Abgrund wagen, hinunterzuschauen und den Blick auszuhalten. Ohne runterzuspringen oder wegzulaufen." Und Mika hält eine ganze Menge aus.

Zeigt der erste Teil des Romans die Oberfläche einer kleinen Gruppe, die von dem unbedingten Willen geprägt ist, sich zu amüsieren, so geht der zweite Teil im wahrsten Sinne unter die Haut. Wie Naters scheinbar ohne Aufwand in kürzester Zeit völlig unterschiedliche Stimmungslagen herausarbeitet, ist lesenswert. Ein Eindruck, der nur durch einen arg literarischen Schluss geschmälert wird. --Axel Henrici

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 6 Bewertungen)

hollywood gibt es nicht      5 von 5 Punkten
wer sich mit dem buch in einen angenehmen urlaub mit freunden mit nehmen lassen will und dabei an den tollen freundschaften der personen und ihren liebesbeziehungen teilnehmen möchte, der soll die finger weg lasse.
so einfach wie es in den schönsten liebes- oder freundschaftsromanen vorgekaukelt wird ist das leben nicht - ----- hier ist die wahrheit --- das leben ist verdammt kompliziert und die liebe noch viel mehr!!!

ich kenne niemand anderen der gefühle und beziehungen so gut darstellen kann wie elke naters... das leben ist eine theaterbühne

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