Liebesromane

Sechs Kassetten von sechs Liebhabern hat Anne Strehlau im Gepäck, als sie nach London reist, um Peter Hemstedt, ihre unerwiderte Jugendliebe, ein letztes Mal zu treffen. Vor wohl 20 Jahren hatte Hemstedt sein Desinteresse musikalisch bekundet; auf dem Tape für Anne ließ er Ex-Pistols-Chef John Lydon "This Is Not A Lovesong“ nölen. Auch die restlichen fünf Bänder dokumentieren vor allem eins: missglückte Liebesversuche.

Wenn Duve hier Popmusik zum Erzählanlass einer Frauenbiografie macht, liegt sie einigermaßen im Trend: Sentimentalische Jugenderinnerungen aus den 70er- und 80er-Jahren boomen in Ost wie West, die Sache mit der Musik läuft ohnedies bestens: Verschwende deine Jugend, der Doku-Roman des Journalisten Jürgen Teipel über die frühen Tage von Punk und New Wave in Deutschland, avancierte zum Bestseller und wird eben verfilmt; die Düsseldorfer Kunsthalle zeigt unter dem Titel Zurück zum Beton eine Ausstellung zum Thema. Das alles ist mehr oder weniger männerdominierte Heldengeschichtsschreibung; Anne Strehlau weiß anderes zu berichten: "Kate Bush!", muss sie sich etwa von einem entsetzten Lover vorhalten lassen. "Du hörst Kate Bush?" Anne ahnt: "Wenn Diedrich Diederichsen mit mir schlief, würde ich in Hemstedts Augen an Wert gewinnen."

Bisweilen drastisch und mit ausgeprägtem Sinn für Situationskomik begleitet Karen Duve das Erwachsenwerden ihrer von Selbstzweifeln geplagten Heldin, würdigt sie aber nie zur bloßen Karikatur herab. Mit Anne erleben wir die Demütigungen des ersten Sportunterrichts, Diätterror und Schokoladenrausch, Liebeskummer, später erste Ausbruchsversuche als Tramperin und Taxifahrerin. Seine zweifellos stärksten Passagen hat das Buch in der Beschreibung von Annes Kindheit und Jugend im "späten Wirtschaftswunderhaus" der Familie in Hamburg-Barnstedt: Die grieseligen TV-Bilder der Mondlandung, das "Froschhospital", in dem die Kinder die von Nachbars Rasenmäher verstümmelten Tiere mit Tesaband heilen wollen, verrutschte Küsse von Jungs, aus deren Jeansweste der Plastikstiel einer Haarbürste ragt: "Wie Rotkreuzsanitäter die leichter Verwundeten von einem Schlachtfeld, führten uns die Jungen ins Partyzelt und legten uns auf den Matratzen ab."

Leider hält Duve dieses erzählerische Niveau nicht über alle 280 Seiten ihres Buchs durch; Annes spätere Erlebnisse in Therapiegruppen und Sado-Maso-Clubs bieten kaum mehr als mäßige Kolportage und bereichern den Roman nicht wirklich; auch Peter Hemstedt hätten wir am Ende lieber als jugendlichen Helden und Kassetten-Virtuosen in Erinnerung behalten. Dass dieser Ritter vom guten Geschmack nun Die Nebel von Avalon und das Große Sommer-Reise-Lesebuch im Regal stehen hat -- wirklich zu dumm. --Niklas Feldtkamp

Lesermeinungen (Wiedergabe von Amazon.de, s.u.):
Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 42 Bewertungen)

Polarisierend;)      5 von 5 Punkten
Ist schon eine Weile her, dass ich es gelesen habe.Ich hatte es aus der Bücherei ausgeliehen und in einem Rutsch durchgelesen. Und muss nun überrrascht feststellen, dass einige sich darüber beschweren,dass es nicht immer komisch ist, im Sinne von lustig. Dieses Buch empfand ich selbst als bitterböse, aber dennoch zutiefst WIRKLICH,etwas, dass man wirklich selten findet. Ohne Frage, ist es harte Kost, gerade weil es nichts beschönigt. Und normalerweise empfinde ich Protagonisten,die sich immer nur um sich selbst drehen als extrem nervtötend, aber irgendwie hat dieses Buch es geschafft mich zu rühren,durch seine Ehrlichkeit. Die Wirklichkeit ist nun mal oft banal.

Dieses Buch wird man entweder super finden, oder furchtbar.

 Weitere Lesermeinungen

Die zwei Menschen, von denen Oz hier spricht, das ist zum einen sein Vater: „ein sentimentaler und enthusiastischer Mann“, der siebzehn Sprachen lesen und elf sprechen kann (alle mit russischem Akzent), ein Universalgelehrter voll mit Magie und Mystik, und doch nach Ansicht der Mutter „rational sogar noch im Schlaf“. Die andere Person ist die Mutter des Schriftstellers, Fania Klausner, die am Ende der Geschichte von Liebe und Finsternis verzweifelt den Freitod wählt -- und von der der Ich-Erzähler behauptet, „bis zum Schreiben dieser Seiten“ nie über sie gesprochen zu haben. Ihre tragische Geschichte erzählt das Buch -- und die Geschichte der Überlebenden ihrer Familien, die, dem Holocaust entronnen, in den vierziger Jahren ins gelobte Land nach Palästina ziehen, und die doch auch in der ersehnten Fremde nicht recht glücklich wurden.

“Dieses Buch handelt von der enttäuschten Liebe meiner Eltern und Großeltern zu Europa“, heißt es bei Oz. „Es spürt dem jüdischen Erbe in der europäischen Kultur nach und dem europäischen Erbe in unserer eigenen Kultur. Vor allem aber ist es ein Buch über eine einzelne kleine Familie“. Nein, möchte man, eher ergänzend als widersprechend, hinzufügen: Vor allem ist die Geschichte von Liebe und Finsternis ein Stück großer, packender, ehrlicher, grandios erzählter Literatur. --Stefan Kellerer

Lesermeinungen (Wiedergabe von Amazon.de, s.u.):
Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 29 Bewertungen)

Erzählerische Gravitation      5 von 5 Punkten
Man muß sich schon entsprechend Zeit nehmen für diesen Wälzer; vermutlich müssen Partner, Freunde, Schlaf- und sonstige Bedürfnisse deswegen auch streckenweise ein wenig hintangestellt werden. Aber so ist sie nun einmal, diese erzählerische Gravitation, die jegliche Aufmerksamkeit anzieht - mit ebenso großer Selbstverständlichkeit, wie es die »echte« Schwerkraft in der physischen Welt tut. Trotzdem ist »Ssipur al ahava we-choschech« (so lautet der hebräische Originaltitel dieses Romans) eigentlich kein »Reißer« im herkömmlichen Sinn (à la John Grisham oder so).

Welch ein umfassendes Buch! Mit all den eingeschobenen Gedichten, der delikat eingestreuten hebräischen Literatur- und sogar Sprachgeschichte (Zeitgeschichte sowieso, davon handelt der Roman ja in erster Linie), mit der (eines Du-Mont-Reiseführers würdigen) Detailgetreue in der Schilderung des levantinischen, aber auch des osteuropäischen Schtejtl-Lebens kommt Amos Oz' autobiografisches Werk jenen literarischen »Hausbüchern« längst vergangener Tage erstaunlich nahe - und ist dabei doch niemals lehrbuchmäßig oder schulmeisterlich (wiewohl einige »Schulmeister-Charaktere« darin vorkommen: allen voran Arie Klausner, Oz' Vater). Nein, die Beschreibungen des Autors leben von der schieren Sprachsinnlichkeit: egal, ob es um die Schilderung einer üppigen Marktszenerie (S. 62f.) oder um das In-Worte-Fassen des unfaßbaren Selbstmordes (S. 353) geht.

Nun, bei den enorm unterschiedlichen, vielfältigen, das gesamte Spektrum menschlicher Wesenszüge sattsam abdeckenden »Originalen« (möchte man fast sagen) aus dem familiären und nachbarschaftlichen Umfeld des Autors liegt eine solche »Saga« wahrlich auf der Hand; es sind beeindruckende Menschen wie Naftali Herz Mussman, jener herzensgebildete Philanthrop aus dem bettelarmen weißrussischen Kuhdorf, oder wie die umsichtige Grundschullehrerin Mora-Zelda Schneerson; es sind teils skurrile, teils wahnwitzige, teils zutiefst mitleiderregende Zeitgenossen, die (und deren Schicksale) wir -zig, ja Hunderte Seiten lang (wenn auch nicht immer sehr »linear«) begleiten dürfen - deren Weisheiten und Irrtümer Amos Oz uns überliefert. Doch der Autor geht noch einen Schritt weiter: er erzählt uns über das Schreiben, über den erzählerischen Schöpfungsakt selbst; die letzten paar Seiten des 40. Kapitels schildern, wie die letzten paar Seiten des 40. Kapitels entstanden sind - das ist ziemlich einzigartig.

Amos Oz' Stil ist äußerst musikalisch: der Autor liebt die quasi »liturgische« Wiederholung, gewissermaßen das »Rondo-Prinzip« der Worte - nicht nur, daß man sich an diesen Reprisen überhaupt nicht stößt: ganz im Gegenteil, man freut sich auf und über jede einzelne; gehört dieser Vorgang doch oftmals sogar zur Charakterisierung der entsprechenden Figur. Richtig »leitmotivisch« wird das regelmäßig wiederkehrende »ti-da-ti-da-ti« des Vogels »Elise«!

Mit seinen politischen Ansichten hält der Autor keineswegs hinterm Berg (wie könnte er es auch als wachsamer Bürger des Staates Israel) - reichlich ungewöhnlich ist Amos Oz' grundsätzliche Sicht des jüdisch-arabischen Konfliktes (S. 543); unglaublich selbstkritisch heißt es in einer Passage: »Wir haben ja nicht wirklich Mitleid mit dem kleinen arabischen Mädchen gehabt, das an der Straßensperre unterwegs zum Krankenhaus gestorben ist, weil dort, an der Sperre, anscheinend irgendein Soldat, so ein Kardinal Richelieu gestanden hat, ohne Herz. Ein jüdischer Soldat - aber ein Kardinal Richelieu! Alles, was er wollte, war absperren und nach Hause gehen, und so ist das kleine Mädchen gestorben, deren Augen uns die Seele durchbohren müssen, damit wir alle die ganze Nacht nicht schlafen, obwohl ich ihre Augen nicht gesehen habe, weil man in der Zeitung immer nur Bilder von unseren Opfern zeigt und nie die Augen von den Opfern der anderen.« (S. 302)

Ruth Achlamas Übersetzung, die in wunderschönem Deutsch gehalten ist und in der man doch bisweilen einiges an israelischem Jargon zu erkennen meint, läßt zu, daß sich der Leser stets vom ruhigen, wissenden, sanften Blick des Autors geleitet fühlt. MIR vermag Amos Oz in seinem Erzählen mehr über den Tugendkanon, über Vergebung, Liebe und Finsternis zu sagen als so mancher Philosoph...

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Nach Das Meer der Lügen und den drei "Kurzromanen" des Bandes Die Hand des Teufels geht es in Die Sünde der Brüder -- zumindest vordergründig -- um die Aufklärung der Umstände, unter denen Lord Johns Vater zu Tode gekommen ist. Viel wichtiger für die Geschichte aber ist, dass Lord Johns Mutter erneut heiratet und der Stiefvater einen Sohn mitbringt, der die erotischen Vorlieben Johns teilt -- und dies tatsächlich bald auch schon mit ihm!

Nun könnte man es freilich dabei belassen, anhand dieser Konstellation ein historisches Gesellschaftsdrama über die Diskriminierung Homosexueller im 18. Jahrhundert zu entwickeln. Doch dabei lässt es Gabaldon nicht bewenden: Sie treibt Johns (mit einem "seidigen Schwanz" ausgestatteten) Stiefbruder Percy auch noch in die Arme eines preußischen Soldaten und macht nicht nur uns, sondern auch Lord John zum Zeugen dieses Zwischenfalls?

Von Beginn an haben sich an der "Lord-John-Reihe" die Geister der Gabaldon-Gemeinde geschieden. Doch das muss die 2006 mit dem Literaturpreis "Corine" ausgezeichnete Erfolgsautorin nicht weiter stören: Schon bald, da sind wir ganz sicher, wird sich hinter Lord John eine ganz eigene Fangemeinde gebildet haben! -- Gundula Göbeldinger

Lesermeinungen (Wiedergabe von Amazon.de, s.u.):
Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 7 Bewertungen)

Gabaldon ist unschlagbar!      5 von 5 Punkten
Ich habe ALLE Bücher von DG gelesen und bin auch von jedem einzelnen begeistert. Sie hat eine unvergleichliche Art, den Leser in die Geschichte mit hineinzuziehen und stellt die Charaktäre derart brilliant vor, dass man oft das Gefühl hat, Jamie, Claire oder auch Lord John persönlich zu kennen.
Dieses Buch ist in typischem Stil geschrieben. Flüssig zu lesen, manchmal dramatisch und spannend, dann wieder liebevoll und leidenschaftlich.
Für mich gehört DG zur gleichen Liga wie Ken Follett und Rebecca Gablé!

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