Zeitgenössische Literatur

Nach den Romanen Ein Regenschirm für diesen Tag (2001) und Eine Frau, eine Wohnung, ein Roman (2003) sowie dem ausgezeichneten Essayband Der gedehnte Blick hat Wilhelm Genazino, der Georg-Büchner-Preisträger von 2004, mit Die Liebesblödigkeit wieder ein fulminantes Buch vorgelegt, dass in wundervoll ironischer Sprache vom Leben eines Mannes erzählt, der genug von der Liebe hat, weil er genug von der Liebe hat: Ein Apokalyptiker in Endzeitstimmung, der sich in genauer Detailbeobachtung seiner Umgebung ergeht und sich das Recht herausnimmt, trotz seiner Wehwehchen zwei Frauen zugleich zu lieben, die nichts voneinander wissen dürfen. Oder soll er sich doch von einer seiner Frauen trennen? Und, wenn ja, von welcher?

Vor allem vom Versuch einer Entscheidung und der Schwäche des Erzählers handelt Die Liebesblödigkeit: unglaublich präzise, psychologisch ausgefeilt und: grandios geschrieben. Unbedingt lesenswert! --Stefan Kellerer

Lesermeinungen (Wiedergabe von Amazon.de, s.u.):
Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 36 Bewertungen)

Theorie und Praxis der Apokalypse      5 von 5 Punkten
Der Protagonist windet sich laokoongleich in einem pikanten Dilemma: Er liebt zwei Frauen. Er liebt sie wirklich, alle beide. Und selbstverständlich wissen die beiden Damen nichts voneinander. Bislang hat ihn das nicht allzu sehr beschwert, aber nun machen sich allmählich gewisse altersgemäße Gebrechen bemerkbar, und ein fürchterlicher Gedanke überfällt ihn: Was, wenn er im Krankenhaus läge, und beide Damen seines Herzens stünden zeitgleich mit Blumenstrauß vor der Krankenzimmertür? Entscheidung tut not, und das Abwägen geht los: Mit welcher der beiden wollte er lieber zusammen alt werden? Die beiden sind grundverschieden, und dementsprechend oszillieren des Erzählers Überlegungen. Dass ihm alle beide deutliche Avancen machen, und dass ein höchst pragmatisches Argument namens "Witwerrente" dabei eine Rolle spielt für den Freiberufler mit wackliger Existenz, was wiederum Schuldgefühle weckt; dass der Mittfünfziger obendrein seine besten Jahre hinter haben dürfte, und dass er von diversen Altmännermalaisen geplagt zu werden beginnt -- all das macht die Lage nicht einfacher.
Zudem ist der Ich-Erzähler keineswegs ein Traummann -- er schlägt sich recht und schlecht als krampfaderngeplagter Apokalypsen-Spezialist mit Apokalypsen-Bewältigungsseminaren durchs Leben. "Die Apokalypse ernährt ihren Mann" -- vorläufig jedenfalls. Die zahlreichen Streifzüge durch sein heimisches Stadtviertel sind nicht nur von seinen lebensnotwendigen Betrachtungen und ergreifend komisch-tiefsinnigen Überlegungen begleitet, sondern leider auch von skurrilen alten Bekannten: Im unnötigsten Moment taucht entweder der leicht paranoide "Postfeind" Bauspack auf und referiert über seine neusten Scharmützel wider die Deutsche Post, oder der enervierende Möchtegern-Künstler Morgenthaler sucht Trost, der "Panikberater Dr. Ostwald" geizt sowieso niemals mit hilfreichen Ratschlägen, oder der Ekelbeauftragte Dr. Blaul weiß von neu entdecktem Ekelerregendem.
Und wie löst der Ich-Erzähler am Ende sein trivialapokalyptisches Problembündel? -- Na, wie wohl... Jedenfalls sitzt auch die abschließende Pointe.

Dieser unentwirrbar scheinende Dilemmata-Knoten begleitet den Erzähler einige Wochen lang, und obwohl diese dürftige Zusammenfassung des Inhalts nicht nach überbordendem Ereignisreichtum klingt, und obwohl Themen wie "Krampfadern und fleischfarbene Stützstrümpfe" oder "Erektionsapokalypse" nicht sensationell klingen, und obwohl man schon früher das ein oder andere Mal von einem Mann zwischen zwei Frauen gelesen hat der Roman ist vom Feinsten. Und das hat seinen Grund.

Wilhelm Genazino gehört zu der seltenen Spezies jener Autoren, die ganz einfach richtig gut schreiben können. Richtig gut schreiben -- damit meine ich das glückliche Zusammentreffen immer seltener werdender Eigenschaften:
Wortgewalt gehört dazu, die Fähigkeit, immer haargenau das richtige Wort zu finden. Und wenn das nötige Wort noch nicht existiert, dann erschafft Genazino es einfach. Im Gegensatz zu allzu hoch gehandelten neuentdeckten Medienereignissen übertreibt er aber nicht, kokettiert nicht mit vorgeblichem Erfindungsreichtum und ähnlichem Blendwerk. Nein, wenn man "Unglückseitelkeit" geschildert bekommt, wenn der Erzähler an "betäubten Häusern" vorbeigeht, wenn nach vollzogenem Akt der Hintern der Partnerin gleichsam wieder ordentlich in einer Schublade verstaut wird, wenn überall die "Liebesblödigkeit" lauert, dann weiß man ganz einfach sofort, was der Autor meint, wenn er mit wenigen Worten (meist nur einem einzigen!) seine Geschichte(n) lakonisch und mit melancholischer Ironie inszeniert. Genau so muss es sein.

Aber was wären die Worte ohne das, was sie beschreiben? Und genau da trennt sich Genazinos Weizen von der "Schon wieder so'n Talent"-Streu. Genazino ist nämlich ein phantastischer Beobachter, dem nichts entgeht; ein Erzähler, der die Tragik und die perfide Komik alltäglicher Szenen erkennt, die man nur allzu oft übersieht. Es sind diese feinen klugen Beobachtungen, die die "Liebesblödigkeit" zum Meisterwerk machen. Vollkommen Alltägliches kann sich als Ausbund von Komik entpuppen, wenn man so genau hinschaut, wie Genazino seinen Ich-Erzähler hinschauen lässt. Ganz einfach saukomisch wird es, wenn Teilnehmer und Verschrobenheiten eines Apokalypsen-Wochenendseminars geschildert werden, aber auch hier widersteht Genazino der Versuchung, brachialkomisch zu werden. Nicht einmal hier übertreibt er, er komprimiert nur ein klein wenig.
Ähnliches gilt für die vielen mehr oder weniger absurden situationsgebundenen Überlegungen, die den Spaziergänger unversehens überfallen -- zwar fällt man selber anderen Überlegungen zum Opfer als der Apokalypsen-Referent, aber die Situation kennt man irgendwoher, nur ist's einem bislang kaum eingefallen.

Genazino ist ein weiser Beobachter; einer, der Tragisches nicht hysterisch aufbereitet, sondern die leise Komik erkennt, die dem allem innewohnt. Aber nicht nur das Erkennen ist Genazinos Metier, sondern auch noch das Finden und Erfinden der passenden Worte.

Jedenfalls war die "Liebesblödigkeit" zwar mein erster Genazino-Roman, aber garantiert nicht mein letzter.

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In solch einem Moment findet Na'ama ihren Mann Udi morgens regungslos im Bett. Erst sind es die Beine, die er nicht mehr spürt, später den Oberkörper bis er schließlich nichts mehr bewegen kann. Noga, die eifersüchtige, um Liebe buhlende Tochter steht daneben und macht ein Gesicht, als hätte sie das schon immer gewusst. Gern würde sie mit ihrem Vater allein sein und seine Liebe für sich haben.

Was also tut man in so einem Moment als kluge Ehefrau? Man nimmt sich zurück, sorgt zuerst für das Wohl aller anderen und denkt ganz zuletzt an seine eigenen Wünsche. Oder aber man steht auf und schreit und sagt endlich einmal, dass man so nicht mehr leben kann, und dass die anderen doch auch einmal an einen denken sollen und dass man, auch wenn man Ehefrau und Mutter ist, doch auch ein Recht auf sein Leben hat. Als Leser denkt man sich, dass hier alle Messen gesungen sind und dass auch diese Ehe den Weg alles Irdischen und damit ihrem guten Ende entgegen gehen wird. Alles ist, wo allein die Verletzungen übrig geblieben sind, nur noch eine Frage der Zeit und eigentlich gut bekannt.

Zeruya Shalev, die israelische Autorin, die seit ihrem Überraschungserfolg Liebesleben in aller Munde ist, legt ihren zweiten Roman in Deutsch vor, und es ist ein Buch für Frauen. Es ist der nicht enden wollende Klagegesang einer Frau, die glaubt, den Mann geheiratet zu haben, den sie liebt und die zusehen muss, wie der Schwur der lebenslangen Gemeinschaft sich selbst überlebt. Mann und Frau ist ein atemloses und trauriges Buch, ganz wunderbar übersetzt von Mirjam Pressler. --Jana Hensel

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 29 Bewertungen)

Atemlos, schockiert, traurig, glücklich und um einiges weiser...      5 von 5 Punkten
...hat mich dieses Buch heute wieder ausgespuckt, nachdem es mich letzte Woche in seinen Bann gezogen hat. Ein Gefühl als hätte man einen langen, verwirrenden und doch so eindeutigen und klaren Traum gehabt aus dem man aufwacht und ein bischen wehleidig ist, dass das Buch zuende ist, aber auch sehr glücklich, dass man selber ein schöneres Leben führt als Na`ama, die Hauptfigur. Ich habe mich leicht gefühlt und von vieler Last befreit...denn so schön das Buch ist, so magisch ihre Sprache auch sein mag...so grausam ist es auch, so deprimierend ist es in die Seele dieser Frau zu sehen. Manchmal mag man wegsehen und nicht wissen was sie denkt...oft erkennt man sich selbst in ihren Beschreibungen.
Eines der besten Bücher die ich seit langem gelesen habe.


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Dieser Ausgangspunkt birgt Reminiszenzen an seine Kindheit, seine Jugend. Seltsam fern wie durch einen Schleier scheint Julian sein jüngeres Selbst zu sehen. Die Erinnerung an seine Eltern, an seinen hoch begabten Bruder, in dessen Schatten er immer stand, an eine "normale", bürgerliche, einengende Welt, der er schon als Kind zu entfliehen suchte. Erinnerungen an seine Mutter, die Selbstmord beging, an seinen Vater, der die Familie verlassen hatte -- all diese Ereignisse muten in der Rückschau wie Begebenheiten unter Wasser an, verlangsamt, verzerrt. Julian selbst wirkt wie ein hilfloser Schwimmer, der sich von den Wogen des Lebens passiv hierhin und dorthin treiben lässt. Weder glücklich noch wirklich unglücklich, eher unzufrieden, ein "Mann ohne Eigenschaften", trifft er im Grunde immer nur eine Entscheidung: zu fliehen.

Daniel Kehlmann versteht es, den Leser in einen Sog zu ziehen, in ein Spiel mit Fiktion und Realität, das immer undurchsichtiger und undurchschaubarer wird. Je näher Julian seiner letzten Flucht kommt, desto mehr Ereignisse aus der Vergangenheit nehmen in der Gegenwart Gestalt an, scheinen ihm wieder zu begegnen.

Und so bleibt die Antwort auf die Frage, ob Julian seinem alltäglichen Dasein wirklich entfliehen kann, oder ob es nur die Fiktion einer Flucht ist, die er erlebt, letztlich dem Leser überlassen. --Lisbeth Legat

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 10 Bewertungen)

Ultima Thule      4 von 5 Punkten
Eigentlich sollte Julian bei einer Tagung seines Arbeitgebers, einer Versicherungsgesellschaft, ein Referat halten, doch einige Stunden vorher hat er immer noch nichts vorbereitet und geht lieber schwimmen. Er wird von einer Strömung erfasst und kann sich mit Mühe ans Ufer retten. Ihm kommt die Idee, seinen Tod vorzutäuschen, um seinem bisherigen Leben zu entfliehen.
Bis dahin wirkt alles klar und real, auch Julians anschließende Abfahrt und seine Überlegungen, was er beachten und organisieren muss, um einerseits für tot erklärt zu werden, andererseits weiterzuleben. Dann aber vermischt sich Reales mit Traumsequenzen und Erinnerungsbildern an seine Kindheit und Jugend, die er im Schatten seines älteren hochbegabten Bruders Paul verbrachte, dem alle Wege offenstanden, während Julian, gescheitert in Schule und Studium, quasi in die Versicherungsbranche abgeschoben wurde. Der Vater verließ die Familie, die Mutter beging Selbstmord, aber immer wieder begegnet Julian den Toten, spricht mit ihnen und sitzt in Zügen ohne das Ziel zu kennen. Paul, zu dem er seit Jahren keinen Kontakt hatte, taucht auf und scheint wie ein vertrauter Freund.
Das Verweben von Handlung und Gedanken, von Gegenwart und Vergangenheit, von Erlebtem und Erträumtem macht das Buch vielschichtig und jede eindeutige Interpretation unmöglich. Sind es die Abschiede vom alten, fremdbestimmten Leben, die in Einzelheiten ausgedrückt sind? Ist es all das, was noch abgehakt werden muss, ehe Julian frei für ein neues Leben ist? Oder sind es die bruchstückhaften Bilder seines Lebens, die ihn im Augenblick des Sterbens überfallen?
Klarheit liefert auch der abrupte Schluss nicht. Doch er drückt aus, dass der Autor nun alles erzählt hat, was zu erzählen war. Der Rest bleibt dem Leser überlassen.


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Juan, der Ich-Erzähler, hat selbst gerade geheiratet. Ein leichtes Gefühl der Beklemmung lässt ihn nicht los, er empfindet -- bei aller Liebe zu seiner Frau -- doch den Zustand der Ehe als unnatürlich, die gemeinsame Wohnung als künstlich. Erst zu dieser Zeit erfährt er vom gewaltsamen Tod seiner Tante -- zuvor hatte er angenommen, sie wäre an einem Unfall gestorben. Auch ist plötzlich die Rede von einer dritten Frau, einem Aufenthalt seines Vaters in Kuba, der Juan nicht bekannt war. Auch wenn er die Geschichte nicht wirklich wissen will -- er weiß zuviel, um nicht auch den Rest wissen zu wollen...

Ein unglaubliches, hervorragendes Buch! Marias erzählt mit einer Detailverliebtheit, die nicht mehr zu übertreffen ist. Eine Szene, die sich in wenigen Sekunden abspielt, beansprucht durchaus einmal 10 oder mehr Seiten, da nicht nur die Handlung, sondern jedes Minenspiel, jede Assoziation, die dadurch ausgelöst wird, beschrieben wird. Lange Zeit ahnt man auch nicht, wie der Erzähler den Bogen der Geschichte spannen wird -- wie er von dem Selbstmord über die Beobachtung einer Begegnung in Havanna, von der Ehe Juans und Louisas, ihrer ersten Begegnung wieder zur Ursache des Selbstmords zurückkehrt.

Wenn man das Buch nicht nur einmal, sondern mehrmals liest, bemerkt man erst die unglaubliche Stimmigkeit. Jedes Detail, das beschrieben wird, stimmt auch 200 Seiten später noch, bezieht sich darauf. Marias erzählt neben der eigentlichen Geschichte unzählige andere, Kleinigkeiten, Gedankengänge -- und schafft es trotzdem, den Leser nicht den Faden verlieren zu lassen. Eines meiner absoluten Lieblingsbücher! --Daniela Ecker

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 71 Bewertungen)

hervorragendes Buch!      5 von 5 Punkten
das buch zieht sprachlich so sehr in den bann, dass man nach einer kurzen eingewöhnung gar nicht mehr aufhören kann. die sprache kreist um handlungen und gedanken, eine sekunde wird oft endlos und mehrfach beschrieben, äußerlich und innerlich durch die gefühlswelt der hauptperson, des ich-erzählers juan. selbst die direkte rede wird von langen gedankengängen in klammern unterbrochen. die handlung läuft in einigen strängen zusammen, kleinigkeiten werden wesentlich und ergeben am schuß ein sehr stimmiges bild. die fragen um reden oder schweigen, schuld und treue lassen einen nach beendigung des buches nicht so schnell los...
stilistisch das interessanteste was ich in letzter zeit gelesen habe. hervorragend und absolut empfehlenswert! - aber achtung, keine leichte unterhaltung!

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Juan, der Ich-Erzähler, hat selbst gerade geheiratet. Ein leichtes Gefühl der Beklemmung lässt ihn nicht los, er empfindet -- bei aller Liebe zu seiner Frau -- doch den Zustand der Ehe als unnatürlich, die gemeinsame Wohnung als künstlich. Erst zu dieser Zeit erfährt er vom gewaltsamen Tod seiner Tante -- zuvor hatte er angenommen, sie wäre an einem Unfall gestorben. Auch ist plötzlich die Rede von einer dritten Frau, einem Aufenthalt seines Vaters in Kuba, der Juan nicht bekannt war. Auch wenn er die Geschichte nicht wirklich wissen will -- er weiß zuviel, um nicht auch den Rest wissen zu wollen...

Ein unglaubliches, hervorragendes Buch! Marias erzählt mit einer Detailverliebtheit, die nicht mehr zu übertreffen ist. Eine Szene, die sich in wenigen Sekunden abspielt, beansprucht durchaus einmal 10 oder mehr Seiten, da nicht nur die Handlung, sondern jedes Minenspiel, jede Assoziation, die dadurch ausgelöst wird, beschrieben wird. Lange Zeit ahnt man auch nicht, wie der Erzähler den Bogen der Geschichte spannen wird -- wie er von dem Selbstmord über die Beobachtung einer Begegnung in Havanna, von der Ehe Juans und Louisas, ihrer ersten Begegnung wieder zur Ursache des Selbstmords zurückkehrt.

Wenn man das Buch nicht nur einmal, sondern mehrmals liest, bemerkt man erst die unglaubliche Stimmigkeit. Jedes Detail, das beschrieben wird, stimmt auch 200 Seiten später noch, bezieht sich darauf. Marias erzählt neben der eigentlichen Geschichte unzählige andere, Kleinigkeiten, Gedankengänge -- und schafft es trotzdem, den Leser nicht den Faden verlieren zu lassen. Eines meiner absoluten Lieblingsbücher! --Daniela Ecker

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 71 Bewertungen)

hervorragendes Buch!      5 von 5 Punkten
das buch zieht sprachlich so sehr in den bann, dass man nach einer kurzen eingewöhnung gar nicht mehr aufhören kann. die sprache kreist um handlungen und gedanken, eine sekunde wird oft endlos und mehrfach beschrieben, äußerlich und innerlich durch die gefühlswelt der hauptperson, des ich-erzählers juan. selbst die direkte rede wird von langen gedankengängen in klammern unterbrochen. die handlung läuft in einigen strängen zusammen, kleinigkeiten werden wesentlich und ergeben am schuß ein sehr stimmiges bild. die fragen um reden oder schweigen, schuld und treue lassen einen nach beendigung des buches nicht so schnell los...
stilistisch das interessanteste was ich in letzter zeit gelesen habe. hervorragend und absolut empfehlenswert! - aber achtung, keine leichte unterhaltung!

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Aber es ist nicht Klebstoff, der die vier Freunde auch nach ihrer gemeinsamen Jugend in Schemes zusammenhält. Es sind Drogen und Alkohol, Gewalt und Fußball, Sex und Musik -- und der Wunsch, die hoffnungslose Zeit im Arbeiterbezirk hinter sich zu lassen. Dass dies nicht so echt gelingen will, und dass die Situation schließlich doch noch unangenehm in einer explosiven Mischung aus Neid, Eifersucht und Rache eskaliert, dafür sorgt der Meisterautor der Rave-Generation Irvine Welsh (Trainspotting) in seinem vierten Roman. Dabei zeigt sich: Auch wenn die Namen der Drogen und Musikrichtungen durch die jeweils aus Sicht der Freunde beschriebenen Jahrzehnte wechseln -- auf die Trostlosigkeit des Lebens im proletarisch industrialisierten Großbritannien bleibt doch erschreckend gleich. --Isa Gerck

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 4 Bewertungen)

Irre und gut !      5 von 5 Punkten
Spätestens seit "Trainspotting" wissen wir es - Irvine Welsh schreibt keine Bücher, um Botschaften zu verbreiten, er ist keiner, der sich in Milieus reinrecherchiert, um mit mahnendem Finger auf gesellschaftspolitische Themen zu verweisen.
Irvine Welsh ist extrem, so wie er kann nur jemand schreiben, der den Alltag genau kennt.
Die Protagonisten seines Romans "Klebstoff" Terry, Bill, Andy und Carl sind wie nahe zu alle Welshen Figuren in einer asozialen Edinburgher Vorstadt aufgewachsen sind. Eine Welt, in der Gewalt, Perspektivlosigkeit und Drogen regieren, in der jede Form von Schwäche unnachgiebig bestraft wird. Vier Dekaden lang verfolgt der Roman die tragische, gelegentlich amüsante, oft bewegende Geschichte der vier Helden, ihrer Saufkumpane und Familien. Terry, der Dauergeile, der seit einem Job als Mineralwasserlieferant nie wieder ehrlich gearbeitet hat, aber auch als fetter Dreißigjähriger noch immer erfolgreich die Weiber aufreißt. Billy, der emotionsarme Boxer, der sich von der Mafia kaufen lässt. Andy, der tragische Chaot, der dem AIDS-Tod zuvorzukommen versucht. Und Carl, der ruhige Schöngeist, der als Discjockey internationale Karriere macht.
Verpfeife niemals weder Freund noch Feind, schlage keine Frauen, stehe stets zu Deinen Freunden, kauf' dir jede Woche 'ne neue Platte - so die wichtigsten Gebote des Ehrenkodex der Edinburgher Beinahe-Slums, nach dem die Vier in "Klebstoff" zu leben versuchen.
Aus wechselnden Perspektiven erzählt Welsh im breitesten Slang seiner Protagonisten vom Schattendasein zwischen Pub, Maloche, Droge, Diebstahl, Sex und Männerfreundschaft. Alle vier häufen Schicksalsschläge an, werden betrogen, betrügen selbst, werden beraubt und berauben selbst, wenn sie nicht gerade saufen oder Pillen einschmeißen. "Klebstoff" spannt einen Bogen von den 70ern bis in das neue Jahrtausend - von Punk zu Techno, von Speed zu Ecstasy - Irvine Welsh in Höchstform: Seine Sprache flüstert, schreit, heult, kreischt, spielt, gestikuliert. Wenn seine Figuren Luftgitarre spielen, machen es seine Worte ebenfalls. Kopfschütteln, Küssen, Prügeln, Fluchen, Saufen, Sex - bei Welsh kommt der Leser ebenfalls zum Höhepunkt.

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