Zeitgenössische Literatur

Und trotzdem, so unwahrscheinlich es auch klingen mag: Irgendwann treten all diese Ereignisse tatsächlich ein und Ursina muss in die Hölle. Wie sich die Rätsel auflösen, weiß die Physiotherapeutin Sonia lange Zeit nicht. Denn zwei Seiten der Sage, die sie zu Schmökern aus dem Bücherschrank für Gäste an ihrem neuen Arbeitsplatz, einem Hotel im Unterengadin, geholt hat, sind herausgerissen.

Aus diesen fehlenden zwei Seiten hat Martin Suter einen ganzen, spannenden Roman gemacht. Denn in Der Teufel von Mailand spielt irgend jemand aus Sonias Umfeld die alte Sage nach. Eigentlich ist die junge Frau hierher gekommen, um die gescheiterte Ehe mit dem reichen Banker Frédéric Forster zu vergessen -- jetzt beginnt ein Alptraum, der schlimmer als die Scheidung ist. Nach einer Vergiftung verliert ein Baum im Sommer seine Blätter, Leuchtstäbe glühen im Hotelpool, jemand manipuliert die Kirchenuhr und Sonias Wellensittich Pavarotti landet im Aquarium. Sind es die mürrischen Dorfbewohner, die ihre Gegend touristenfrei halten und die Physiotherapeutin samt ihrer schönen Chefin vertreiben wollen? Oder hat ganz jemand anders ein Motiv? Und wer ist der geheimnisvolle Fremde, auf dessen dreckigen Wagen im Staub „der Teufel von Mailand“ geschrieben steht? Das alles wird bis zum fulminanten, wahrhaft diabolischen Finale nicht ganz klar. So hält Der Teufel von Mailand bis zum Schluss die Spannung. Vielleicht sogar Suters bestes Buch. --Stefan Kellerer

Lesermeinungen (Wiedergabe von Amazon.de, s.u.):
Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 67 Bewertungen)

Recht gut, ein wenig mehr Spannung wär noch drin      4 von 5 Punkten
Ein weiterer Suter - ein weiteres Mal ein tolles schriftstellerisches Werk. Einzig die Spannung in diesem Buch könnte noch ein wenig erhöht sein.
Alles in Allem aber eine interessante, ideenreiche und doch auch spannende Geschichte die flott gelesen ist und einem bis zum Ende bei der Stange und neugierig hält.


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„Und das ist die Lektion des Lebens: Was voll ist, wird geleert werden.“ Hannah erwacht in einem Hotel, keine Ahnung und Erinnerung vom Wo, Wann oder Woher. Es passiert nicht viel in dem Roman, statt dessen lotet die Ich-Erzählerin ihre Seele aus: da gibt es tiefe Abstecher in die Kindheit und die Wehmut über das Ende eines behüteten Daseins, da ist die berufliche Aussichtslosigkeit, die Trauer, ständig aus den ,Kurven des Jetzt getragen zu werden' und die große innere Leere und Einsamkeit nach so vielen schrägen Typen. Doch dann lernt Hannah Robert kennen.

Ungemein eindrucksvoll lässt A.L.Kennedy ihre Protagonistin ein trostloses und perspektivloses Leben schildern. Die Ehrlichkeit und Offenheit mit der dies geschieht imponiert zutiefst, die bedrückende Chancenlosigkeit berührt. Langsam, ohne große Handlung gerät der Leser mit in den Sog von "lebhaften 40 Prozent Vollkommenheit“, folgt Hannah auf ihrem Weg der Selbstzerstörung. „Wie es passiert ist immer eine lange Geschichte.“

A.L. Kennedy schreibt gnadenlos, das ist nicht der erste Roman, der ihre ausgefallene, kompromisslose und unkonventionelle Art dokumentiert. Mal krass, erbarmungslos, fast grob, dann wieder einfühlsam, zärtlich. Wunderbar sarkastisch zeichnet sie diese Hannah, witzig und brillant und pointiert denkend, dann wieder melancholisch und in depressive Aussichtslosigkeit verfallend. Genial erfasst die bizarren Stationen eines Alkoholikers, Rausch, Visionen, Alpträume, Filmrisse, diese unendliche Hilflosigkeit aller, die Hannah kennen und lieben „...direkt vor ihm steht dieses glatte, große, eiskalte, herrlich sexy Scheissglas Bier.“

Die sprachlichen und stilistischen Schattierungen des Romans sind ebenso vielschichtig wie die Phasen eines Trinkers. Das unerschöpflich scheinende Vokabular, die fast ergreifenden Schilderungen der Etappen zwischen Entzug und voller Dröhnung, Darstellungen bis hin zur Lautmalerei im Rausch machen den Roman zu einem ausgesprochen klugen und fesselnden, sinnlichen, aber auch bedrückenden Lesestoff. „Geh, hol die Flasche. Und mein Glas.“--Barbara Wegmann

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 5 Bewertungen)

Ein wunderbares Buch einer wahren "Seelenchirurgin"      5 von 5 Punkten
Hannah Luckraft, die Heldin des Romans ist Alkoholikerin, 36 Jahre alt und trinkt seit Schulmädchenzeiten. Sie ist besonders sensibel, intelligent und hat irgendwann einmal begriffen, dass diese Welt ein Irrsinn ist den, man ohne Alkohol eigentlich gar nicht ertragen kann. Sie kommt aus keiner „Katastrophenfamilie“, hat ganz liebevolle Eltern, die sich mögen und die auch ihre Kinder lieben. Hannah trinkt eigentlich gegen diese Eltern und vor allem gegen die Mutter, die im Leben alles richtig macht. Sie ist gütig, doch die einzige Form von Liebe, die diesen Namen eigentlich verdient, ist die Sorge, die mütterliche Sorge. Hannah trinkt sich „das Hirn weich“, trinkt sich um den Verstand, sagt, ich habe ein goldenes Herz und wirft bei diesem Ausspruch eine Rollstuhlfahrerin aus dem Stuhl. Da spielt so ein „Güte-Grausamkeitsmoment“ hinein, denn sie sagt sich, das wird so wie so passieren, also lasse ich es passieren.

Es sind die berufliche Ausweglosigkeit, die Wehmut über das Ende einer behüteten Kindheit, die Sehnsucht nach Freunden und Familie, schließlich die Sehnsucht nach dem Paradies. Das Hauptthema ist, wie kann ich existieren, ohne das ich mich betrinke, oder sonst einer anderen Sucht erliege? Man braucht ja einen Freund in dieser kalten Welt, an dem man sich wärmen kann. Und für Hannah ist eben der beste und verlässlichste Freund der Alkohol. Ihr Zustand ist dauerhaft und unheilbar. Der Rausch ist, wie Liebe, ein ästhetischer Zustand, ein Berauschungszustand. Und dann ist da auch immer wieder die Rede vom Tod. Die Protagonistin sagt einmal explizit:“ Trunkenheit ist die Gnade eines vorübergehenden Todes“. So beschert ihr der Alkoholismus ständig diesen kleinen Tod. Sie weiß ja genau, dass wenn sie trinkt, sie sich auch dem Tode näher trinkt, dem wirklichen Tod, nicht nur diesem kleinen Tod.

Die Ehrlichkeit und Offenheit mit der Hannah ihr trostloses Leben schildert ist grandios. „Was voll ist, wird geleert“, das klingt zunächst wie ein banaler Trinkerspruch, doch die Autorin macht klar, dieser Satz ist ein Spiegel des Lebens. es ist nicht nur ein Buch über Alkoholismus, sondern auch eines über unsere Existenz. Und A.L. Kennedy beschreibt dies mit einem Gestus, der nicht herablassend diskreditiert, sondern der Hannah als beseeltes, interessantes, bedrückendes, zärtliches, einfühlsames Individuum darstellt, dabei auch eine „Erkenntnisrelation“ zulässt,nämlich dass jemand da ist der sagt, ich erkenne dich und ich weiß noch was du willst.

So lernt Hannah schließlich einen trinkenden Zahnarzt kennen, Robert, von dem man nicht weiß, ob er nun ihr Verderben oder ihr Retter sein kann. Oder ist es nur wieder eine neue Sucht, eine Liebessehnsucht? Sie kommen zusammen, verpassen sich dann aber immer wieder. Dieses Zusammenkommen ist ja nichts Finales, es ist keine wirkliche Liebesgeschichte, auch wenn Hannah die These vertritt, wenn ich mit diesem Mann leben will, dann muss ich auch mit ihm gemeinsam sterben und untergehen. Das alles ist verstörend schön geschrieben, wobei die Autorin, wie eine „Seelenchirurgin“ mit einer scharfen, einem Skalpell ähnlichen Sprache, nicht nur über den Alkohol sondern auch über die Lebenszumutungen schreibt. Und in gleicher Form schreibt sie nicht nur über den Rausch, sondern auch über diese Phasen der Trockenheit, die Passagen über die Nüchternheit, über die absolute Verzweiflung, die sie dann auf ihrem Weg der Selbstzerstörung überfällt, wenn sie nichts anzufangen weiß und dieser für sie beschissenen Welt hilflos ausgeliefert ist.

Es ist ein gewaltiges Buch, abstrakt geschrieben, unglaublich gut recherchiert, sehr intelligent, ergreifend, so glitzernd und zärtlich, gewalttätig und sanft zugleich. Trotz aller Verzweiflung, Delirien, Grausamkeiten und Unappetitlichkeiten ist es wegen der wunderbaren Sprache kein deprimierendes Buch. Und zum Schluss gibt es dann auch in einem grausamen Delirium gewalttätige Szenen, die unter die Haut gehen und wobei man aufpassen muss, sich festhalten muss, dass man nicht wie die Figur selber auch in den Abgrund abstürzt.

Es ist ein ausgesprochen obsessives Buch, eine epische Prosa, unerschöpflich in der Vielfalt der Sprachmöglichkeiten mit einer maximal differenzierten „Benutzeroberfläche“. Beeindruckend auch, wie die Autorin über die Sprache den Zustand der Sucht und die Berauschung zu duplizieren versteht, wie sie die Sprachregression im Vollrausch simuliert.

Einer der schönsten Sätze im Buch, der mir ganz besonders unter die Haut ging, als Hannah über ihren Bruder sagte, „ Ich sah in seinen Augen, dass ich weinte, also weinte ich wohl.“

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Juan, der Ich-Erzähler, hat selbst gerade geheiratet. Ein leichtes Gefühl der Beklemmung lässt ihn nicht los, er empfindet -- bei aller Liebe zu seiner Frau -- doch den Zustand der Ehe als unnatürlich, die gemeinsame Wohnung als künstlich. Erst zu dieser Zeit erfährt er vom gewaltsamen Tod seiner Tante -- zuvor hatte er angenommen, sie wäre an einem Unfall gestorben. Auch ist plötzlich die Rede von einer dritten Frau, einem Aufenthalt seines Vaters in Kuba, der Juan nicht bekannt war. Auch wenn er die Geschichte nicht wirklich wissen will -- er weiß zuviel, um nicht auch den Rest wissen zu wollen...

Ein unglaubliches, hervorragendes Buch! Marias erzählt mit einer Detailverliebtheit, die nicht mehr zu übertreffen ist. Eine Szene, die sich in wenigen Sekunden abspielt, beansprucht durchaus einmal 10 oder mehr Seiten, da nicht nur die Handlung, sondern jedes Minenspiel, jede Assoziation, die dadurch ausgelöst wird, beschrieben wird. Lange Zeit ahnt man auch nicht, wie der Erzähler den Bogen der Geschichte spannen wird -- wie er von dem Selbstmord über die Beobachtung einer Begegnung in Havanna, von der Ehe Juans und Louisas, ihrer ersten Begegnung wieder zur Ursache des Selbstmords zurückkehrt.

Wenn man das Buch nicht nur einmal, sondern mehrmals liest, bemerkt man erst die unglaubliche Stimmigkeit. Jedes Detail, das beschrieben wird, stimmt auch 200 Seiten später noch, bezieht sich darauf. Marias erzählt neben der eigentlichen Geschichte unzählige andere, Kleinigkeiten, Gedankengänge -- und schafft es trotzdem, den Leser nicht den Faden verlieren zu lassen. Eines meiner absoluten Lieblingsbücher! --Daniela Ecker

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 3.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 71 Bewertungen)

hervorragendes Buch!      5 von 5 Punkten
das buch zieht sprachlich so sehr in den bann, dass man nach einer kurzen eingewöhnung gar nicht mehr aufhören kann. die sprache kreist um handlungen und gedanken, eine sekunde wird oft endlos und mehrfach beschrieben, äußerlich und innerlich durch die gefühlswelt der hauptperson, des ich-erzählers juan. selbst die direkte rede wird von langen gedankengängen in klammern unterbrochen. die handlung läuft in einigen strängen zusammen, kleinigkeiten werden wesentlich und ergeben am schuß ein sehr stimmiges bild. die fragen um reden oder schweigen, schuld und treue lassen einen nach beendigung des buches nicht so schnell los...
stilistisch das interessanteste was ich in letzter zeit gelesen habe. hervorragend und absolut empfehlenswert! - aber achtung, keine leichte unterhaltung!

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Über ihre Zeit mit Philby hat Lizzy Kohlmann der Öffentlichkeit nie etwas verraten wollen. Hartnäckig verweigerte sie Interviews, und erst als 80-Jährige erzählte sie ihrer Tochter Barbara davon: Nicht ohne Widersprüche übrigens, in die die schillernde Person sich immer wieder verstrickte. Honigmann hat jetzt aus diesem Lebenskapitel in der ihr unvergleichlichen Art ein großartiges Buch gemacht, das literarische Fiktion mit den immer wieder kritisch hinterfragten „Fakten“ klug, sensibel und poetisch mischt -- und dabei das Widersprüchliche im Wesen der Mutter nicht verschweigt . „Ich bin nirgendwo hingereist, hingefahren, hingegangen“, sagt Honigmann. „Habe keine Dokumente gesucht, gefunden, gesehen... Ich hätte es tun können, aber ich habe es nicht getan.“ Nach der faszinierten Lektüre weiß man als Leser: Es wäre auch gar nicht nötig gewesen.

Nach Eine Liebe aus Nichts ist Ein Kapitel aus meinem Leben ein weiteres erzählerisches Wunderwerk der Autorin, das unbedingt Lust macht auf mehr. So bleibt zu hoffen, dass wir von Honigmann und ihrer Familie auch in Zukunft noch viel zu lesen bekommen. --Thomas Köster

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 5.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 1 Bewertung)

Fesselnd und fein!      5 von 5 Punkten
Als „Ein Kapitel aus meinem Leben" bezeichnete Barbara Honigmanns Mutter Lizzy oder Litzy Kohlmann mit betontem Understatement die Zeit in den frühen dreißiger Jahren, in welcher Sie mit dem später weltberühmten britischen Geheimagenten Kim Philby verheiratet war.
Philby arbeitete als sowjetischer Agent in England und flüchtete dann nach Moskau. Über ihre Zeit mit Philby hat die Mutter der Autorin der Öffentlichkeit nie etwas verraten. Selbst ihrer eigenen Tochter Barbara erzählt sie erst im hohen Alter von 80 Jahren davon, und das nicht ohne Widersprüche. Widersprüche, in die sich schillernde Person überhaupt immer wieder verstricktt hatte. Viele Fragen bleiben ganz offen, so dass es am Ende heißt, letztendlich wisse die Autorin nichts über dieses Kapitel im Leben ihrer Mutter, absolut nichts.
Das, was Sie aber doch weiß, erzählt Barbara Honigmann in ruhiger und gleichzeitig fesselnden Sprache. Sie erzählt die Geschichte ihrer eigenen Mutter aus einer streng subjektiven Perspektive, Sie zeichnet ein bewegendes Porträt einer ungewöhnlichen Frau, die im Krieg durch halb Europa ging, von der Geburtsstadt Wien über Paris, London nach Ost-Berlin, bevor sie 1984 dem real existierenden Sozialismus den Rücken zuwendet, im Gegenzug wieder in die Jüdische Gemeinde eintritt und dann schließlich nach Wien zurückkehrt.
„Es gab keine wirklich französische Seite meiner Mutter, wie es eine wienerische, eine ungarische, eine englische und später eine Berliner Seite gab." (85)
Barbara Honigmann erzählt mithin die Schicksale von Zeitgenossen Ihrer Mutter, Menschen aus der ganzen Welt, in Zeiten des Krieges und der politischen Verfolgung. Sie erzählt sie mit einer anrührenden Zuneigung zu ihrer Mutter in der Stimme.

Gezeugt wurde Kashmira von der Tänzerin Boonyi und dem Ausnahme-Diplomaten Max Ophuls. Ophuls hat Boonyi dem Narren Shalimar ausgespannt. Shalimar lässt sich derweil aus Gram zum islamistischen Terroristen ausbilden und heuert als Chauffeur bei Ophuls an, der seinerseits lange für den US-amerikanischen Antiterrorkampf tätig war. Eines Tages schneidet er Ophuls die Kehle durch. India beginnt, nach den Hintergründen der Tat zu fahnden. Langsam kommt sie ihrer eigenen Geschichte auf die Spur: und der Leser erfährt, dass India eigentlich eine Allegorie ist für das geteilte und einstmals paradiesische Land Kashmir am Fuße des Himalaya, das zwischen Pakistan und Indien zerrissen ist.

Warum gibt es Hass auf der Welt? Das ist die Frage, die Rushdie in den Hunderten kleiner Geschichten, Anspielungen und Verweise von Shalimar der Narr in immer neuen Varianten stellt. Es ist vor allem der Hass der Kulturen, dessen erstes prominentes Opfer er in gewisser Weise geworden ist und dessen Konsequenzen die Welt am 11. September 2001 zu spüren bekam. Rushdie will erklären und mystisch verklären zugleich, in einer ungemein phantasievollen, paradiesisch bunten Sprache. Manchmal will er auch zuviel. Aber im Grunde wird sich niemand während der Lektüre dieses faszinierenden Panoptikums langweilen. --Stefan Kellerer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 7 Bewertungen)

ein großartiges Stück Weltliteratur      5 von 5 Punkten
Den Roman habe ich - gestern beendet - zum zweiten Mal mit großer Bewunderung gelesen. Wenn man die ganze Geschichte schon kennt, kommen die genialen Details des Romanes noch besser in Erscheinung. Super gemacht.

Dem vorangestellten Beitrag gebe ich in einem Punkt recht. Das Buch hat nicht den schwülstigen Charme der orientalischen Erzählkunst von einigen früheren Werken Rushdies. Wie "Wut" und "Der Boden unter ihren Füßen" ist er nüchtener aber dennoch genial erzählt. Das 1001-Nacht Flair findet man bei "Shalimar" eher weniger; das muss aber auch nicht sein.

Im Gegenteil: es ist vorteilhaft, gerade das in unseren Augen weltentrückte Kaschmir in die Nüchternheit der globalisierten Welt einzubeziehen. Kaschmir kommt während der Erzählung aus einer beschaulichen, wohlgeordneten Struktur in das Desaster der weltweiten Religionskriege. Strukturiert erzählt und daher unausweichlich.

Grandios wie Rushdie Personen und Nationen, aber auch die Sichtweise Gut und Böse zu verweben versteht. 5 Sterne plus.

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Im Schundroman segnet der Ahnungslose, Louis Freytag genannt, passenderweise an einem Buchstand am Frankfurter Flughafen das Zeitliche. Ein Betriebsunfall nur, verursacht durch den aus Manila eingereisten Auftragskiller Willem Hold, der einen Frankfurter Großkopferten kaltmachen soll. Dummerweise hat sich der Schweigsame mit dunkler Vergangenheit und Uhrentick auf dem Nachtflug in seine Sitznachbarin, die Edelnutte Lou Schultz, verknallt. Die kühle Dame hat selbst Dreck am Stecken, ist doch kurz zuvor ein reicher Freier während des Liebesspiels unter ihr weggestorben, nicht ohne ihr einen wertvollen Picasso vermacht zu haben. Am Airport lauern nun die gierigen Erben in Gestalt einer gebrochenen Detektivfigur. Eilig inszeniert der versierte Hold, um Lou entkommen zu lassen, ein Ablenkungsmanöver. Was lediglich als Nasenstüber gedacht war, schickt den unschuldigen Kritikerpapst Freytag jedoch für immer auf die Bretter. Der Literaturbetrieb kocht. Und das kurz vor der Buchmesse!

Routiniert spult Kirchhoff seinen Plot herunter. Hammett und Chandler, fröhlich vereint mit den skurrilen Gewaltfantasien eines Tarantino. In einer wahren Blutorgie erschießt der weltmüde, einsame Wolf Hold in einem Frankfurter Nobellokal prompt den Falschen. Von nun an mischt der angeschossene Killer die halbe Mainmetropole auf, unterbrochen nur von freizügig geschilderten Liebesnächten in neonbeleuchteten Hotelzimmern, in denen er Lou seine einsilbigen Lebensweisheiten aus gefährlich gehobenem Mundwinkel entgegenquetscht. Kein Klischee aus dem Fundus der rauen Kerle dieser Welt bleibt bei dem Macho-Experten Kirchhoff ungedruckt.

Sehr bald jedoch ufert das, was als Pulp-Fiction-Verschnitt passabel begann, in den Niederungen des bundesrepublikanischen Kulturbetriebs ins Absurde aus. Killer Hold verschlägt es auf die Buchmesse, Kirchhoff hat endlich sein Thema. Hassobjekte wie Michel Houellebecq, als Sensationsautor Ollenbeck des Kritikermords verdächtigt, werden ebenso abgewatscht wie Konkurrent Walser selbst, dieser "von Freytag gedemütigte, ältere Schriftsteller". Schnell finden wir uns auf der Ebene von ZDF, Fruchtzwergen, Beckmann und Biolek wieder. Deutsche Leser werden jede Menge Schlüssellochblicke genießen dürfen. Selbst Verona Feldbusch darf als frigide Sexautorin Vanilla Campus-Busche über Bohlen räsonnieren. Pulp ade, der Alltag hat uns wieder.

Mit dem Label "Schundroman" hat sich Kirchhoff eine präventive Schutzschicht übergezogen, sich unangreifbar gemacht. Sage bitte keiner, er hätte es nicht gewusst. Und doch wurde das selbst verpasste Programm des Schundromans verfehlt. Dafür ist er zu gut. Der Kirchhoff allerdings, den man kennen und schätzen lernte, bleibt auch hinter den Erwartungen zurück. Fast entschuldigend wirken da schon die auf den letzten Seiten versammelten Pressestimmen, inklusive der Kritik des so schändlich Misshandelten, die allesamt die Stilsicherheit und Sprachgewalt des letzten, großartigen Kirchhoff-Buches Parlando rühmen. Man bleibt gespalten zurück: Tarantino auf der Frankfurter Buchmesse, das konnte einfach nicht ganz gut ausgehen. --Ravi Unger

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 15 Bewertungen)

Schöner Krimi-Roman!      5 von 5 Punkten
„Schundroman" ist ein durch seine aktuellen politischen wie kulturellen Andeutungen „bundesrepublikanischer Krimi" um den im Exil lebenden Frankfurter Willem Hold, der in seine Stadt von Manila aus fliegt, um auftragsgemäß zu morden, sich unterwegs in die neben ihm im Flugzeug sitzende Edelnutte Lou Schultz verliebt, die ausgerechnet auf wunderliche Weise mit seinem Auftraggeber Narciso und auch seinem früheren Peiniger Zidona zusammenhängt. Auch die nicht uneigennützig ermittelnden Detektive Carl Feuerbach und Helene Stirius werden ausführlich in dieses Verwirrspiel einbezogen. Willem nimmt schließlich nach Lou's Ermordung Rache, das Ganze endet schließlich mit einem "Showdown" auf dem Gardasee.
Die Charakterschilderung der Hauptfigur Willems bedient sich zwar einer Krimi-typischen Coolness, die aber dennoch bis hin zu tiefer Emotionalität reicht. Interessant ist der Zug einer Wahrhaftigkeit und einer trotz Schroffheit auch freundlichen Art bei Willem, die ihn rasch vertrauenswürdig machen bei den anderen. Der Roman - er ist darin mehr als nur ein Krimi - lebt von einer intensiven Beziehungssuche der Hauptpersonen untereinander. Sein Handlungsstrang ist spannungsreich komponiert, die Dialoge sind frisch und witzig und atmen viel untergründige Erotik. Ein echtes Lesevergnügen und sehr zu empfehlen! (21.03.04)

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Im Herz der Finsternis, das von den teuflischen Schattenseiten der europäischen Zivilisation ebenso wie von den düstren Untiefen der menschlichen Seele berichtet, ist auch der Ich-Erzähler Marlowe für seine Zuhörer "nicht mehr gewesen als eine Stimme". Auf der CD-Fassung des Reclam Verlags nun leiht der 57-jährige Schauspieler Christian Brückner, der bereits Robert de Niro und Alain Delon synchronisierte, dem Organ des Kapitäns sein raues Timbre. Er tut dies mit viel Gespür für Conrads Text: Denn während der charismatische Kurtz "ernst, tief, bebend" -- als Störung im Urwaldschweigen eben -- hätte gesprochen werden müssen, ist die von Brückner gegebene Erzählstimme Marlowes ruhig, schlängelnd und tiefgründig wie der Kongostrom.

"Meine Stimme ist es, die nicht zum Schweigen gebracht werden kann", behauptet Marlowe einmal. Nun macht uns die unverwechselbare Stimme Brückners den herrlich gleichförmig mäandrischen "Zauberfluss der Rede" vom Herz der Finsternis anschaulich. Getreu dem auf Kurtz gemünzten Diktum Conrads: "Man spricht nicht mit dem Mann -- man hört ihm zu". 5 CDs, Spieldauer: 303 Minuten. --Thomas Köster

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.0 von 5.00 Punkten (Insgesamt 19 Bewertungen)

Kino für die Ohren. Ganz große Erzählkunst.      5 von 5 Punkten
Die Geo Hörwelten Auswahl ist an sich schon ein Genuß. Aber mit Joseph Conrads -Herz der Finsternis- wird dem Hörer ein besonderer Leckerbissen angeboten. Ein klassischer Erzähler der alten Schule mit einer überbordenden Geschichte von Leid, Glück, Abenteuer und Forscherdrang. Geschrieben in Worten, die auch heute noch berühren und anfassen. Aber gerade da liegt das Problem bei den klassischen Erzählern wie Conrad, Steinbeck, Sayoran oder Hemingway. Der heutige Leser findet oft nur schwer Zugang zur Sprache der großen Schriftsteller. Sicher sieht das bei einer absoluten Leseratte anders aus, aber nicht jeder verschlingt dutzendweise Bücher; schon gar keine Klassiker. Und genau hier setzen die Geo Hörwelten in genialer Weise an. Die alten Geschichten der großen Meister wollen erzählt werden. Okay, man kann sie auch lesen, aber es sind Erzählungen. Und wenn man einen Christian Brückner gewinnen kann, der die Geschichte in einer Art und Weise präsentiert, dass einem jeder Satz ein Bild in den Kopf zaubert, das sich einem die Nackenhaare aufstellen und man das Geräusch der Stromschnellen hört; was will man dann noch mehr?

Der alte Kapitän Marlowe erzählt seinen Freunden von seiner Reise den Kongo hinauf. Dort sucht und findet er den geheimnisvollen Mister Kurtz, der eine Art Phantom unter den Elfenbeinhändlern zu sein scheint. Gerüchte eilen ihm voraus und der junge Marlowe muss seinen ganzen Mut zusammennehmen, um die gefahrvolle Reise zu meistern...

Eine einfache Geschichte, aber erzählt mit Worten, die die Welt still stehen lassen können. Klar, einfach, phantastisch. Wer den Zugang zur Weltliteratur noch nicht gefunden hat, hier kann er es noch einmal versuchen. Sich einfach zurücklehnen, Christian Brückners Stimme lauschen und sich von Joseph Conrad in das dunkle Afrika zur Wende des 19. Jahrhunderts entführen lassen. Eine Reise mit den Ohren, die sie, das kann ich fast versprechen, nie wieder vergessen werden.

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Christoph Hein, der schon im DDR-Staat mit merkwürdigen Polizeimethoden konfrontiert war, hat aus den Ungereimtheiten bundesrepublikanischer Rechtsstaatlichkeit einen faszinierenden Roman gemacht, der ein ums andere Mal die entscheidende Frage -- „Wo leben wir eigentlich?“ -- klar umreißt. So ist der Leser bei der Lektüre des Öfteren versucht, das Buch ganz unliterarisch, als -- wenn auch fiktiv verschlüsselte -- Bestandsaufnahme der Ereignisse in und um Bad Kleinen zu begreifen. Aber damit täte man dem Buch bitter unrecht. Denn Hein hat auch sprachlich Beachtliches geleistet und das 70er-Jahre-Genre des „Terroristenromans“ neu belebt, freilich, den Zeitumständen entsprechend, aus der rekapitulierenden Außenperspektive eines nur indirekt Beteiligten. Und ist dabei, trotz der etwas plumpen Anspielung, weit besser als einstmals Heinrich Böll. --Stefan Kellerer

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 5 Bewertungen)

Ein Buch, dass nachdenklich und traurig macht      5 von 5 Punkten
Hein schreibt ein Buch in Anlehnung an die Geschehnisse von Bad Kleinen.

Doch das interessante ist weniger der eigentliche Tathergang, obwohl der Vater des Getöteten das ganze Buch hindurch über Jahre hinweg nach der Wahrheit sucht. Vielmehr ändert sich ab hier sein gesamtes Leben und alles, was bislang richtig erschien, ist auf einmal falsch.

Dabei tauchen zahllose Fragen auf. Was haben die Eltern in der Erziehung falsch gemacht, was hätte man besser machen können oder müssen? Ist man für das Verhalten seiner Kinder verantwortlich? Wie sehr kann man sich seinen eigenen Verwandten entfremden und abwenden? Wie weit geht Opportunismus und wann muss man seinen eigenen Weg gehen? Kann man der Justiz, der Exekutive und der Politik an sich noch vertrauen? Gibt es eine Wahrheit und eine Gerechtigkeit?
Jeder hat noch vor der Lektüre bereits seine Antworten, doch die Fragen stellten sich mir während der Lektüre immer wieder neu.

Auch wenn ich mir gewünscht hätte, dass das Verhältnis des Elternpaares zueinander ebensolchen Platz einnimmt wie das des Vaters zu den Kindern, so kann ich dieses Buch jedem nur an Herz legen. Es ist zwar leicht zu Lesen, doch der Inhalt ist schwer zu Verdauen.

Ein solches Buch hätte ich mir zu meiner Abiturzeit mit dem richtigen Lehrer als Lektüre gewünscht.


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Die Leichen tauchen hier wöchentlich auf. Der Höhepunkt des Terrors fand in den Jahren 1988-89 statt, aber er fing natürlich schon lange vorher an. Beide Seiten töteten und vertuschten. Dies war ein inoffizieller Krieg, und keiner wollte es sich im Ausland verscherzen. Es lief also alles über Geheimkommandos und -gangs ab. Anders als in Mittelamerika, tötete hier die Regierung nicht direkt.

In einer solchen Situation ist es nicht leicht zu erkennen, wem man vertrauen kann. Anils Kollege ist ein gewisser Sarath Diyasena, ein srilanker Archäologe, dessen politische Zugehörigkeiten, wenn er denn welche hatte, undurchsichtig waren. Zusammen decken sie durch den Fund eines Skeletts, dem sie den Namen Sailor geben, die Beweise eines von der Regierung in Auftrag gegebenen Mordes auf. Als Anil jedoch ihre Untersuchungen über die Ereignisse aufnimmt, die zu Sailors Tod geführt hatten, erkennt sie, dass sie in einem Netz aus Politik, Paranoia und Tragödie gefangen ist.

Wie bei seinem Vorgänger untersucht der Roman den Bereich, in dem sich das Persönliche und das Politische im Angelpunkt des Krieges überschneiden. Der Stil ist jedoch viel direkter, weniger dicht poetisiert. Obwohl viele der literarischen Markenzeichen Ondaatjes vorhanden sind -- häufige Zeitsprünge, geradezu halluzinatorische Bilder, das allmähliche Verweben der Vergangenheit der Charaktere mit deren Gegenwart -- ist der Schreibstil hier viel zugänglicher. Das soll aber nicht heißen, dass der Autor seine poetischen Wurzeln vergessen hat; es gibt unterschwellige, evokative Bilder zuhauf. Nehmen Sie zum Beispiel nur diese Beschreibung Anils, die am Ende des Tages in einem Teich steht, "ihre Zehen zwischen den weißen Blütenblättern, mit verschränkten Armen, während sie den vergangenen Arbeitstag auszog, die Schichten der Ereignisse und der Vorfälle nach und nach ablegte, damit sie nicht mehr in ihr waren." Mit Anils Geist hat Michael Ondaatje sowohl eine brutale Untersuchung eines gegenseitigen Vernichtungskrieges geschaffen als auch eine bleibende Betrachtung über Identität, Loyalität und den festen Griff, den die Vergangenheit auf die Gegenwart ausübt. --Alix Wilber

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Durchschnittliche Gesamt-Bewertung: 4.5 von 5.00 Punkten (Insgesamt 8 Bewertungen)

Krieg infiltriert alles...      5 von 5 Punkten
Ondaatje schreibt eindringlich wie kaum ein anderer über Kriege und deren Auswirkungen auf allen menschlichen Ebenen. Sein Schreibstil ist poetisch und szenisch mit der Wirkung, dass man sich teils wie im Kino vorkommt. Dabei ist ebenso wichtig, was Ondaatje nicht schreibt oder wie man so schön sagt, was zwischen den Zeilen steht. Die grösste Stärke dieses Buches ist die Eindringlichkeit und letzte Konsequenz mit der Ondaatje schreibt. Meines Erachtens noch eine Spur prägnanter und beklemmender als Der Englische Patient. Es gibt einzelne Szenen in diesem Roman die alleine das Geld für dieses Buch wert sind. Schlicht unglaublich...

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